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剧组内部匿名信 导演独裁浪费大家时间（第2页）

沈小鱼把信放在桌子中央。

“今天早上，我收到了这个。”

她说，“我想先念给大家听。”

她开始念。

声音平静，没有起伏，像在读一份普通的工作报告。

念完后，她把信放下，看着所有人：

“写这封信的人，现在就在这个房间里。”

没有人动，但空气绷紧了。

“我不打算查是谁写的。”

沈小鱼继续说，“因为信里说的，是事实。”

有人惊讶地抬头。

“NG四十七次，确实消耗了大家。我坚持不用技巧，确实让进度变慢。我的决定权，确实很大。”

她顿了顿：

“但我想请大家想一个问题：我们聚在这里，拍《野草》，到底是为了什么？”

没有人回答。

“如果只是为了赚钱，那我们应该用最省事的方式，用技巧，用替身，用绿幕，三个月拍完，上映，分钱，散伙。”

“如果只是为了完成任务，那我们应该按部就班，剧本怎么写就怎么拍，导演怎么说就怎么做，不要问为什么。”

“但我们不是。”

她站起来，走到贴在墙上的拍摄计划表前。

那张表密密麻麻，用红笔蓝笔修改了无数次，边角都卷起来了。

“我们在这里，是因为我们都相信——至少曾经相信——电影可以不只是商品，艺术可以不只是装饰，创作可以不只是工作。”

她转身，看着所有人：

“而相信这件事，是要付代价的。”

“代价就是，我们可能要比别人多花十倍的时间，去磨一个镜头。代价就是，我们可能要推翻重来，哪怕已经拍了三天。代价就是，我们可能要面对所有人的不理解，包括我们自己人的质疑。”

她拿起那份匿名信：

“这封信里，我最在意的是最后一句：‘好电影的代价，不应该由基层工作人员用无偿加班和身体透支来付。’”

“对。不应该。”

“所以从今天起，所有因为艺术追求需要的加班，一律三倍工资。身体不适的，随时可以休息，不扣钱，不记录。如果谁觉得撑不住了，可以随时退出，我签字放人，违约金我付。”

她看着每个人的眼睛：

“但我也要说清楚：留在这里的人，就是默认接受了这个游戏的规则——我们要拍的不是‘合格’的电影，是‘最好’的电影。而‘最好’，就意味着我们要一起下地狱，一起爬出来。”

她走回桌子前，打开笔记本电脑，连接投影仪。

屏幕上出现了一个文件夹，标题是：

“《野草》决策记录”。