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余韵袅袅（第4页）

琴包好了，陈昼眠抬起头，望向他，目光里没有算计，没有疲惫，只有一种淡淡的、沉静的东西。

“这琴，留在这里吧。”她说，声音轻轻的，“你若想听，我明日再来弹。”

陈昼眠和钗岐转身走向门口，步履比来时慢些，却稳，那稳是自然而然的，是心情平和之后的那种稳。

门开了又合，她的身影消失在门后。魏仁正望着那扇合上的门，许久不曾动。

然后他低下头，看向那琴，琴被留在池边，搁在那张矮榻上，深青色的布包裹着，只露出琴头的一角，那琴头是暗沉沉的黑色，泛着温润的光。

他游到池边，伸出手，轻轻触了触那琴，桐木的胎，凉凉的，硬硬的，却又似乎带着她的体温，带着她方才弹奏时留下的余韵。

他想起她方才说的那句话，好像也没那么累了。

她累。

他一直知道。

那些算计、应对、博弈，那些她每日必须面对的东西，都在消耗着她，一点一点，一天一天。

可她从不诉，从不提，只是日复一日地来，日复一日地教他认字、念书、弹琴给他听。

只有在这一刻，在琴声和歌声之后，她才说出那句话。

好像也没那么累了。

她让他唱海里的歌，是不是也在让自己听一听那些不属于人族世界的声响？那些没有算计、没有博弈、没有必须应对的世事的声响？

他不知道。

他只知道，那一刻，她脸上那种罕见的、毫无阴霾的平静，他记住了。

窗外，日影西斜，暮色渐渐涌来。

魏仁正望着那窗外的暮色，许久不曾动。

然后他浮回水中，沉下去，只露出头，闭上眼睛，回想方才那段琴声。

那些泉滴石上的泛音，那些溪流潺潺的轮指，那些深潭暗涌的低音，那些浪花飞溅的高音。

他试着在心里哼起那段旋律，可哼出来的，却是自己的歌，那段古老的、用以安抚幼崽的摇篮曲调。

两个旋律在他心里交织着、缠绕着，像两条不同的溪流，最后汇成一条。

他睁开眼睛，望着那扇门。

明日，她会来吗？

会的。

只要她还能起身，她就会来。

会来弹琴，会来念书，会来教他认字，会说那些他似懂非懂的话。

窗外，夜色渐深，有风吹过，庭中那株老桃树轻轻摇曳，又有花瓣被吹落，飘飘摇摇，落在夜色里，看不见，只能听见那极轻极轻的落地的声音。

魏仁正望着那夜色，轻轻哼起那段摇篮曲。那声音很低，很低，像是只唱给自己听。