“关羽。”
赵云的声音从楼梯口传来,带着一丝深夜的凉意。
“这么晚了还不回去?”
关羽没有回头。
“子龙,”他说,声音很轻,轻得像是怕惊扰了夜风,“你有没有觉得,那个人……不像是在这里生活的人?”
赵云走到他身边,顺着他的目光看去。
望楼很高,从这里可以看到整个东汉书院——宿舍楼、教学楼、食堂、操场,都在月光下安静地沉睡。
而那扇小窗户,是这整片夜色中最亮的一盏灯。
“你是说修?”
“嗯。”
赵云沉默了片刻。
夜风吹动他的银发,和关羽的红发在风中交缠又分开。
“他身上确实有很多谜,”赵云说,“他的衣着,他的说话方式,他身上的气息……都不像是银时空的人。”
“但是——”
“但是什么?”
“但是他的眼神,”赵云说,“不像坏人。”
关羽终于收回目光,低头看着杯中的残酒。
酒已经凉了,但杯壁上还残留着淡淡的酒香。
“我知道,”他说,“我不是在怀疑他。”
“那你……”
关羽将杯中酒一饮而尽。
桃花眼里映着月光,闪烁着某种说不清道不明的光。
“我只是觉得,”他说,声音低沉而缓慢,像大提琴的琴弦被缓缓拉动,“他好像很累。”
“那种累,不是身体上的累。”
“是那种……扛了很久很久,但是没有人可以让他放下来的累。”
赵云没有说话。
他看着那扇亮着灯的窗户,银色的月光落在他冷白色的面容上,让他的表情看起来更加沉静。
“也许,”赵云说,“我们可以成为那个可以让他放下来的人。”
关羽转头看向他。
赵云也看向他。
两人的目光在夜色中相遇,没有火花,没有交锋,只有一种无声的默契。
然后他们同时转头,继续望着那扇窗。
夜风吹过,树叶沙沙作响。
那盏灯,还亮着。
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而修不知道的是——
在书院围墙外的一棵大树上,一个黑色劲装的青年正抱着双臂,倚靠在树干上。
他的长发是深黑色的,被夜风吹得微微飘动,像一面无声的旗帜。
他的面容冷峻而深邃,眉骨高耸,眼窝微陷,鼻梁如同山峰般挺拔。薄唇微抿,没有表情,但那双眼睛里有光——暗沉的、幽深的、像深海中缓缓流动的暗流一样的光。