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第十四章 吕布的执念（第6页）

两人对视了一瞬，然后同时移开目光。修低下头，看着桌上的书。关羽站起来。

“早点睡。”关羽说。

“你也是。”修说。

关羽走到门口，停下来，回头看了修一眼。“修。”

修抬起头。

“不管你的答案是什么——我都不会走。”

他推开门，走了出去。修坐在书桌前，看着关上的门。门板上还有关羽手掌的温度，因为他关门的时候，手在门板上停了一下。修看着那扇门，看了一会儿，然后低下头，将脸埋进手心里。

不会走。

他说他不会走。

在铁时空，没有人说过这种话。

不是因为他们不想说，而是因为他们不敢说。

他是呼延觉罗家的少主，是东城卫的首席团长，是所有人都仰望的存在。仰望的人，不会说“我不会走”。

他们只会说“您辛苦了”，“您做得很好”，“我们以您为荣”。

不会有人说“我不会走”。

修将手从脸上移开，看着窗台上的小野花。花已经开了大半，淡紫色的，在月光中轻轻摇晃。他伸出手，轻轻碰了碰花瓣。花瓣在他指尖微微颤动，像在回应他。

“不管你的答案是什么——我都不会走。”

修将这句话放在心里，和“你受委屈了”放在一起。两句话，两种声音，两个时空——一个来自铁时空，一个来自银时空。他不知道哪一句更重，但他知道，这两句话，他会记一辈子。

窗外，笛声又响起了。很轻，很远，若有若无。但今天，笛声里没有那首没有名字的曲子，只有几个零散的、不成调的音符。修听出来了，那是他在后山弹的那首曲子——那首没有名字的、不知道从哪里来的、像是从心里直接流出来的曲子。吕布把它记住了，然后用笛子吹了出来，吹得不太像，有些地方错了，有些地方漏了，但修听出来了。他在试着靠近——用他自己的方式，笨拙的、直接的、不管不顾的。

修站起来，走到窗边，推开窗户。月光涌进来，照亮了他的脸。他站在窗前，看着围墙外的那棵大树。树叶在夜风中轻轻摇晃，像一个人在招手。

他没有看到吕布，但他知道吕布在那里。在树上，在月光里，在笛声中。

修没有喊他的名字，没有招手，只是站在那里，看着那棵大树。他知道吕布看到了他，因为笛声停了一瞬，然后重新响起来。这一次，吹的不是修弹的那首曲子，而是那首没有名字的曲子——吕布自己的那首。修听着笛声，站在窗前，月光落在他的脸上，落在他苍白的皮肤上，落在他黑色的眼瞳里。

他不知道自己在看什么，不知道自己在听什么，不知道自己在等什么。但他知道，今晚的月亮很亮，今晚的风很轻，今晚的笛声很好听。

笛声停了。吕布从树上跃下，落地无声。他站在月光中，仰头看着修的窗户。修站在窗前，低头看着他。两人对视了一秒——隔着老槐树的枝叶，隔着围墙，隔着十几米的距离。

吕布没有说“晚安”，修没有说“明天见”。但他们都知道，明天，还会再见。

吕布转身走了。修关上窗户，拉上窗帘，躺回床上。月光从窗帘的缝隙挤进来，在天花板上画出一道银线。修看着那道银线，看了一会儿，然后闭上眼睛。

明天，关羽会来送粥。明天，张飞会来叫他起床。明天，赵云会递给他一本书。明天，马超会给他一颗糖。明天，黄忠会沉默地站在他身后。明天，刘备会对他说“早安”。明天，吕布会在食堂门口等他。

修翻了个身，将脸埋进枕头里，嘴角微微弯了一下。不是想笑但忍住了的那种动，而是真的、稍微弯了一下的那种弯。“明天见。”他低声说。风把这句话带出了窗户，带过了老槐树，带过了围墙，带到了一个人的耳边。

吕布站在树下，手里握着竹笛，听到风带来三个字——“明天见。”他的嘴角动了一下，不是笑，是想笑但忍住了的那种动。和修一样。

“明天见。”他低声说。

夜风吹过，树叶沙沙作响。明天，还会再见。明天，一切都会和今天一样，但多了一句“明天见”。