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第十三章 后山的琴声（第1页）

修是在清晨被一阵风惊醒的。不是普通的风，而是一阵带着桂花香气的、温暖的风，从窗户的缝隙挤进来，拂过他的脸颊，像一个看不见的人在轻轻抚摸他的额头。

他睁开眼，晨光已经从窗帘的缝隙挤进来了，细细的几缕，落在地板上像金色的丝线。窗台上的小野花在晨风中轻轻摇晃，淡紫色的花瓣上挂着露珠。他坐起来，赤脚踩在地板上，走到窗边，推开窗户。老槐树的叶子已经黄了大半，有几片在风中旋转着落下，像一群疲倦的蝴蝶。他来到银时空已经快半个月了。

修换好校服，推开门。走廊里，关羽已经端着托盘在等他了，和每一天一样。

“早。”关羽说。

“早。”修说。

两人在走廊的长椅上坐下。修端起粥碗，喝了一口。温度刚好，咸淡刚好。

“今天天气很好。”关羽说。

修看了看窗外的天空，确实很好，蓝得像被水洗过一样，几朵白云悠闲地飘着。“嗯。”修说。

“下午去后山？”关羽问。

修看了他一眼。“你也去？”

关羽将剥好的鸡蛋放在修碗里。“嗯，很久没听你弹琴了。”

修想了想——确实很久了。这几天忙着查藏书阁的封印，忙着处理身份暴露的事，忙着见司徒岚，忙着换琴弦，都没有好好弹过琴。

“好。”修说。

关羽笑了。不是那种含蓄的微笑，而是一种很轻的、很淡的、像晨光一样的笑。

下午，修背着吉他，和关羽一起走向后山。阳光很好，风很轻，树叶在风中沙沙作响，像一首没有名字的曲子。

修走在前面，关羽走在后面——不是跟在后面，而是走在后面半步的位置，那个位置可以在任何时候伸手护住他。关羽一直走在那里，从第一天开始，修知道。

后山的树林还是老样子，阳光从树叶的缝隙洒下来，在地面上投下斑驳的光影。那块大石头还在，青苔还在，上次修坐的时候留下的痕迹还在。修在大石头上坐下，将吉他放在腿上。关羽在他旁边坐下，两人肩并着肩，看着前方的树林。

修的手指放在琴弦上，停了一会儿，然后开始弹。他弹的是一首很老的曲子，老到他忘记了是什么时候学的，忘记了是谁教的，只记得这首曲子的名字——《归途》。不是铁时空的曲子，也不是银时空的曲子，而是一首没有归属的、像风一样自由的曲子。

琴声在树林间回荡，穿过树叶的缝隙，穿过斑驳的光影，穿过午后的微风。关羽闭上眼睛，安静地听着，他的手指在膝盖上轻轻敲着节拍，和修的音乐完全同步。

一曲结束。修的手指还在琴弦上，余音在空气中缓缓消散。

“这首曲子，叫什么？”关羽问。

“《归途》。”修说。

关羽沉默了一下。“归途……回家的路？”

“嗯。”

“你在想家？”

修看着前方的树林，阳光在树叶上跳跃，像一群金色的精灵。“不知道，”修说，“我不知道哪里算家。”

关羽转过头看着他。修的侧脸在树影中显得很安静，苍白的，清瘦的，像一幅用淡墨画出来的工笔画。

“铁时空不算吗？”关羽问。

修想了想。“铁时空有我需要保护的人，有我需要完成的任务，有我需要承担的责任。但家——”他停了一下，“家应该不是这样的。”

“家应该是怎样的？”

修沉默了。他想起母亲，想起母亲在厨房里忙碌的背影，想起母亲端着一碗热汤走过来，想起母亲用手背贴着他的额头试温度。他也想起父亲，想起父亲严厉的目光，想起父亲说“你做得很好，但还可以更好”，想起父亲转身离开时没有回头的背影。

“家应该是一个你可以不用解释的地方。”修说。

关羽看着他。“不用解释什么？”

“不用解释你为什么累，不用解释你为什么不想说话，不用解释你为什么想一个人待着。因为你知道，不管你做什么，他们都不会走。”

关羽沉默了很久。“那你在银时空，找到家了吗？”

修的手指在琴弦上停住了。他看着关羽，关羽也看着他。阳光落在他们之间，像一道透明的、温暖的屏障。