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温度（第2页）

“那你再说一个。”

顾深寒看着那束花，又看着她。她站在他面前，围裙上沾着几片绿叶和一小块不知道是什么的泥渍，头发因为一整天的工作有些散乱，几缕碎发贴在脸颊上，脸颊上有一道淡淡的灰痕——不知道什么时候蹭上去的。

“活的。”他说。

林星晚愣了一下。

“花是活的，”顾深寒说，“你是活的。”

“人当然是活的，不然呢？”林星晚笑了。

但顾深寒没有笑。他是认真的。在他的世界里，很多东西不是“活的”——会议不是活的，合同不是活的，数字不是活的，他那间四十二层的公寓不是活的，甚至他自己，在很长很长的时间里，都不觉得自己是“活的”。他只是在运转，像一个被设置好程序的机器，输入指令，输出结果，中间那个被称为“活着”的过程，被他省略了。

但在这里，在花店，在林星晚身边，他觉得自己是活的。

因为她的手会动。她的眼睛会亮。她的嘴角会弯。她的梨涡会出现又消失。她的一切都在告诉他：这就是活着的状态，动的、变化的、不可预测的、不在任何Excel表格里的。

他没有说这些。他只是在心里，把“活的”这个词放在一个很重要的位置。

林星晚看着他，忽然不笑了。她低下头，把那束捧花放在工作台上，摘掉围裙，挂在门后面。

“顾深寒，我饿了，”她说，“你请我吃饭。”

不是“你吃了吗”，不是“要不要一起去吃饭”，是“你请我吃饭”。没有商量，没有试探，直接得像在吩咐一件理所当然的事。

顾深寒站起来，把腿上的材料收进公文包。

“想吃什么？”

“巷口那家面馆。”

“面馆？”

“开了二十年的那家，老板娘人特别好，上次还给我留了汤。他们家的红烧牛肉面是整条巷子最好吃的，牛肉炖得特别烂，汤头是老卤——你不吃牛肉对不对？”

“不吃。”

“那我帮你点阳春面。他们家的阳春面看着什么都没有，但汤底是用骨头熬的，很鲜。”

“好。”

两个人走出花店。顾深寒帮林星晚拉下卷帘门，她锁上U型锁，团团从台阶上跳下来，跟在他们脚后面走了几步，发现不是去给它买罐头，又折返回去继续睡。

面馆在花店往左三十米，门面不大，里面摆了六张桌子。晚上七点多，正是饭点，四张桌子坐了人，空气中弥漫着面汤的热气和酱油的咸香。墙上贴着一张手写的菜单，红纸黑字，边角已经卷起来了。

老板娘正在给隔壁桌端面，看到林星晚进来，眼睛一亮：“小林！好久没来了！”

“张阿姨，我带朋友来吃面。”林星晚笑着指了指顾深寒。

老板娘的目光落到顾深寒身上，上下打量了一圈。她的表情变化很明显——先是惊讶（这张脸在这个巷子里不常见），然后是审视（这人看起来不像来吃面的），然后是——满意。

“小伙子长得真好看，”老板娘笑呵呵地说，“就是太瘦了。是不是不好好吃饭？”

顾深寒看了林星晚一眼。

林星晚替他回答：“他确实不好好吃饭。”

“那可不行，”老板娘擦了擦手，“今天阿姨给你多加点面。”

顾深寒想说“不用”，但林星晚在桌子底下踢了他一脚。他闭嘴了。

两个人面对面坐下来。桌上的醋瓶和辣椒油都沾着油渍，筷子筒是不锈钢的，上面印着某品牌啤酒的广告。塑料桌布上有一道被烟头烫过的痕迹，林星晚用指甲刮了刮那个痕迹，没刮掉。

“你经常来这里？”顾深寒问。

“每周至少一次，”林星晚说，“张阿姨的店开了二十年，我搬来的时候就在了。她认识整条巷子所有的人，连团团的名字她都记得——她不知道我给团团起了名字之前，一直叫它‘那个黄胖子’。”