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冬雪（第2页）

“嗯。”

“我也有一个愿望。”

“什么？”

“不告诉你。”

林星晚转过头看着他，他的脸离她很近，近到她能看清他睫毛的弧度、他瞳孔里彩灯的倒影、他嘴角那个极小的、几乎看不到的弧度——那不是笑，是“我在忍笑”。他在忍，因为他在等一个时机。等一个不能说出口的愿望实现的时机。

圣诞夜，花店没有营业。林星晚关了一天的门，没有贴告示，因为熟客都知道她圣诞夜不开门——她每年都不开，一个人在家吃火锅，看电视，等零点。今年不是一个人了。她和顾深寒在花店中央支了一张小桌子，桌上放了一个电火锅，锅里的汤底是辣的，红油翻滚，花椒和干辣椒在沸腾的汤里上下沉浮。菜摆了一桌子——肥牛、羊肉、虾滑、毛肚、金针菇、娃娃菜、豆腐、宽粉。团团蹲在桌子底下，仰着头看着那些菜，尾巴慢慢地甩着，眼睛亮晶晶的，像两颗黄色的玻璃珠。

“你以前圣诞夜怎么过？”林星晚从锅里捞出一片肥牛，吹了吹，放进嘴里。

“加班。”顾深寒说。

“不加班呢？”

“在公司加班。”

“你的人生除了加班还有什么？”

顾深寒想了想。他把一片毛肚放进锅里，数了七秒，捞出来，蘸了酱料，放进嘴里。嚼了很久，咽下去。

“现在有了。”他说。

林星晚夹了一筷子金针菇，放在他碗里。金针菇在红油里涮过之后变得又软又滑，筷子夹不住，她用勺子舀起来，倒在他碗里。“吃金针菇，别咬断，整个咽。咬断了会塞牙。”顾深寒看着她，她说“塞牙”的时候表情太认真了，认真到像在说“朝北的光养不活橡皮树”。金针菇要不要咬断不是什么重要的事，但她把它当成一件重要的事来说。她把他所有的细节都放在心上——虾仁不用嚼很久，金针菇不要咬断，巴斯克蛋糕要配凉的美式，洋甘菊茶要趁热喝。这些细节很小，小到他自己都没有注意过。但她注意到了，因为她一直在看他。

圣诞夜的钟声——不是真正的钟声，是手机上的倒计时，在零点的时候发出了一阵轻快的、电子合成的旋律。林星晚从锅里捞起最后一颗虾滑，分成两半，一半放在自己碗里，一半放在顾深寒碗里。

“圣诞快乐。”她说。

“圣诞快乐。”他说。

他们碰了一下碗，陶瓷的碰撞声清脆的、短促的，像一句很短但很重的话。

吃完火锅，林星晚洗了碗，顾深寒收拾了桌子。花店的灯只剩了吧台上方那盏藤编灯罩的吊灯，光线碎碎的、暖暖的、像被人掰碎了的月亮，洒在地上。林星晚站在圣诞树前，看着树上那盏一闪一闪的彩灯。红色的、绿色的、金色的、蓝色的，交替亮灭，像一树的星星，像一树的愿望。

“顾深寒。”

“嗯。”

“你那个愿望，到底是什么？”

顾深寒走到她身后，从口袋里拿出一个小小的盒子——深蓝色的，丝绒的，没有包装纸，没有丝带，就是一个小小的、深蓝色的、丝绒的盒子。他把盒子放在她手心里。

林星晚低头看着那个盒子，看了三秒。她的手指有一点抖，不是冷，是因为她大概知道里面是什么。她打开盒子，里面是一枚戒指。银色的，很细，上面镶着一颗很小的钻石。钻石不大，在彩灯的映照下发出细碎的、柔和的、像清晨第一缕阳光一样的光。她看着这枚戒指，看了很久。

“这不是我许的愿，”顾深寒说，“这是我一直在想的事。”

林星晚抬起头看着他。他的眼睛里有彩灯的光，有圣诞树的光，有她。那些光混在一起，变成了一种她从来没有见过的颜色——不是红，不是绿，不是金，不是蓝，是“他”的颜色。

“顾深寒，你在说什么？”

“我在说，”他停了一下，深吸一口气，然后说，“林星晚，嫁给我。”

花店里的彩灯还在闪。红色的、绿色的、金色的、蓝色的，交替亮灭。团团从圣诞树底下钻出来，跳到钢琴上，趴在琴盖上，尾巴垂下来，慢慢地、慢慢地甩着。窗外的雪开始下了，不是细碎的、干燥的、像盐粒一样的小雪，是真正的、蓬松的、像羽毛一样的大雪。一片一片地落下来，落在悬铃木光秃秃的枝丫上，落在花店门口的台阶上，落在面馆的棉门帘上，落在杂货店的红灯笼上，落在他和她的这一年的最后几天里。

林星晚看着他，看着那枚戒指，看着他的手——那双弹钢琴的手、包花束的手、搬花盆的手、摸团团的手、在雨夜握着方向盘的手、在她每一次需要的时候都会伸过来的手。她看着他的手，想到他说“我喜欢你”的时候手在膝盖上握成了拳头又松开，想到他说“我想和你在一起”的时候手放在琴键上没有按下去，想到他第一次弹《小星星》的时候手悬在琴键上方像一只停在半空中的、不知道应该落在哪里的鸟。现在他的手在她面前，捧着一枚戒指，没有抖。

她没有说话。她伸出手，把那个深蓝色的、丝绒的盒子从他手里拿过来，合上盖子，握在手心里。她踮起脚尖，在他嘴唇上亲了一下。不是亲脸颊，不是蜻蜓点水，是一个完整的、用力的、停留了足够久、久到她能感受到他的呼吸从快变慢、从慢变稳的吻。窗外的大雪无声地落，梧桐巷的悬铃木静静地接住它们，花店里的彩灯还在闪，团团在钢琴上翻了个身，尾巴甩了一下，又垂了下去。

“好。”她说。