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深海（第1页）

顾深寒做了一个梦。

梦里他在水里。不是游泳池，不是浴缸，是一片他从未见过的、广阔无边的深蓝色海域。水是冷的，但不是刺骨的冷，是一种包裹住全身的、柔软的、让人想闭上眼睛的冷。

他往下沉。

不是挣扎着下沉，是那种“终于不用再划水了”的下沉。手脚都松开，身体变得很重又很轻，像一片被水浸透的叶子，终于放弃了漂浮，安安静静地往河底落。

水面上有光。

但他不想上去。

深水里很安静。没有电话响，没有人叫他“顾总”，没有母亲带着关切实则审判的目光，没有父亲永远缺席的餐桌。只有水声，噗通，噗通，像心跳，又像有人在水外面很远的地方，轻轻敲着一面鼓。

然后他听到了一个声音。

不是从水面上传来的，是从水下面——从更深更深的、他以为没有人能到达的地方传来的。

“顾深寒。”

有人在叫他的名字。

不是“顾总”，不是“小寒”，不是任何带着身份和期待的称呼。就是这三个字，顾、深、寒，每个字都咬得很清楚，但连在一起的时候有一种柔软的、像把一块冰放在手心里焐着的感觉。

“顾深寒。”

他睁开眼睛。

天花板上有一盏灯。不是他公寓里那种极简主义的、冷白色的射灯，是一盏暖黄色的、带着藤编灯罩的吊灯，光线柔和得像被水洗过一遍。

他不认识这盏灯。

他躺在一张沙发上。沙发不大，他的腿有一截悬在外面。身上盖着一条毯子——奶白色的，棉质的，边角绣着一朵歪歪扭扭的小雏菊。毯子上有一种味道，不是香水，是洗衣液和阳光混在一起的味道，干燥的、暖烘烘的，像小时候晾在院子里的被单。

花店。

他躺在花店的沙发上。

记忆像潮水一样涌回来——暴雨、没打伞、站在巷口、她跑出来、吹风机、粥、然后……然后她抱了他。

然后他就不知道了。

顾深寒试图坐起来，但头很重，像被人往里灌了铅。他撑着沙发扶手慢慢坐直，发现自己的风衣被叠好放在旁边的椅子上，鞋子被整齐地摆在门口，脚上穿着一双——他低头看了一眼——毛绒拖鞋。粉色的，上面有一只兔子的脸，两只长耳朵耷拉下来。

他盯着那双拖鞋看了三秒钟。

“你醒了？”

林星晚从工作间探出头来，手里拿着一把花艺剪，围裙上沾着几片绿叶。她的头发比平时乱，马尾扎得歪歪斜斜的，像匆忙间随手一绑。

她走过来，蹲在沙发前面，伸手探了探他的额头。

手背是凉的，贴在皮肤上有一种薄荷般的触感。

“烧退了，”她说，语气里有一种明显的、藏不住的松了一口气的感觉，“你昨晚烧到三十八度七，我差点打120。”

“昨晚？”顾深寒看了一眼窗外。天已经亮了，雨也停了，阳光从玻璃窗照进来，在地上投下一片明亮的方形光斑。

“现在是早上七点二十，”林星晚说，“你在我店里睡了一晚。”

顾深寒低头看了看自己。羊绒衫还在，裤子和袜子都在。毯子滑到腰际，露出他放在腹部的左手——手背上贴着一块退热贴，已经干了，边角翘起来。

“你给我贴的？”他问。

“不然呢？店里又没有田螺姑娘。”林星晚站起来，走到吧台后面，倒了一杯温水端过来，“先喝点水。你的嘴唇干得起皮了。”

顾深寒接过杯子，喝了一口。水温刚刚好，不烫不凉，像被人提前试过温度。

“你怎么知道我发烧了？”他问。

“你靠在我肩膀上就不动了，”林星晚说，声音比刚才低了一些，像是在说一件不太敢回忆的事情，“我以为你在休息，叫了你两声你没反应。然后我发现你的额头特别烫。”

她顿了一下。

“我叫了你好几声你都没反应，顾深寒。我当时真的差点打120。”

顾深寒看着她。她的眼睛下面有一圈淡淡的青黑——她没睡好。她把沙发让给了他，自己不知道在哪个角落凑合了一晚。他的目光从她的眼睛移到她的手上——右手食指上贴着一个创可贴，边缘有些卷起来了，像是贴了有一阵子了。

“你的手怎么了？”他问。