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以时为约（第2页）

顾深寒看着那道彩虹，颜色很淡，淡到几乎看不清每一层颜色的分界线。它不像那些浓烈的、明艳的、像用刷子刷上去的彩虹。它像一笔被水稀释过很多次的颜料，在纸上化开，洇出一层淡淡的、透明的、像梦一样的颜色。

“像承诺。”他说。

林星晚转过头看着他。“承诺？”

“只出现一会儿，但你知道它来过。”

林星晚看着他，他的眼睛里有彩虹的倒影，淡淡的，透透的，像梦一样的颜色。她伸出手，握住了他的手。十指相扣，戒指在雨后初晴的光线里闪了一下。

“顾深寒。”

“嗯。”

“我们的承诺，不会只出现一会儿。”

顾深寒低头看着她，她的眼睛里有彩虹的倒影、有悬铃木的雨珠、有他自己。他看着那双眼睛，那双从第一天就没有变过的眼睛——棕色的、深深的、认真看人的时候会让人产生一种“被珍视”的错觉。

“我知道。”他说。

五月末，林星晚收到了很多信。不是寄到花店的，是寄到出版社，再由出版社转交给她的。信来自全国各地，有厚有薄，有长有短，有手写的也有打印的。每一封信的开头都是“林星晚你好”，中间都是“我读了你的书，我想告诉你……”，结尾都是“谢谢你”。她坐在花店里的沙发上，一封一封地拆开，一封一封地读。

有一封信是一个五十多岁的阿姨写的，她说她的婚姻很不好，丈夫常年不回家，她一个人养大了两个孩子。她读了《昼与夜》，她说“我以前不相信有人会被这样爱着，现在我相信了”。有一封信是一个高中男生写的，他说他喜欢班上一个女生，但不敢表白，因为“怕被拒绝”。他读了那本日记之后，决定试一试。“如果她也喜欢我呢？如果不试一试，我永远不知道。”有一封信是一个六十多岁的退休老人写的，他说他的妻子去世三年了，他每天都很想她。他读了那本日记，“我想起了我们年轻的时候，她也喜欢花，她也喜欢写信。谢谢你的书，让我又想起她。”

林星晚读完这些信，抱着它们在沙发上坐了很久。她想到她写那些字的时候，只想过给一个人看。她没想到会有这么多人看，没想到会有这么多人被那些字触动，没想到那些在深夜里写的、带着眼泪和笑意的、以为只有自己会记住的字，会变成别人的光。她想到洋甘菊的花语——“苦难中的力量”。她写那行字的时候，也不知道这句话会走到多远的地方。

顾深寒坐在钢琴前，看着她抱着那堆信，眼睛红红的。“哭了？”他问。“没有。”她说，“眼睛进东西了。”他看着她，没有戳穿。他从钢琴前站起来，走到她面前，递给她一张纸巾。她接过去，擦了擦眼睛，擤了擤鼻子，把纸巾揉成一团攥在手心里。和她的妈妈一模一样。

“顾深寒。”

“嗯。”

“有人写信给我，说谢谢我。”

“嗯。”

“我什么都没做，我只是写了一本日记。”

顾深寒在她旁边坐下来，沙发不大，两个人坐有点挤，胳膊肘碰着胳膊肘。他伸出手，握住她的手。“你不是什么都没做，”他说，“你写了那些字，有人看到了，有人需要那些字，你就做了。”林星晚看着他，他的眼睛里有花店的灯光、有窗外的悬铃木、有她自己。她攥着那团纸巾，靠在他肩膀上，闭上眼睛。窗外的悬铃木在风里沙沙响，像一千个人在同时翻书。她写的书，被人翻着。那些翻书的人，有些哭了，有些笑了，有些想起了一些人，有些放下了一些事。她没有见到他们，但她知道他们存在。就像她存在一样，在某个地方，在某个时刻，被一束光照到。

六月。梧桐巷的悬铃木进入了夏天最盛的时期。叶子大到能把整条巷子捂出一股湿热的气流，人走在里面像走在一条绿色的、会呼吸的隧道里。蝉鸣从早到晚不停，声音大到张阿姨在面馆里喊“加个鸡蛋”都得提高好几度。杂货店的收音机换到了音乐频道，放的是老歌，邓丽君的《甜蜜蜜》，老板说“夏天就应该听甜的歌”。

花店门口的棉门帘换成了最薄的那副，白色半透明的，风一吹就飘起来，像一面小小的、温柔的旗帜。门口摆了一张小桌子，上面放了几束花，“自助花”的牌子还在，铁盒子还在。铁盒子里每天都有零钱，硬币和纸币混在一起，林星晚每天晚上数一遍，数完在本子上记一笔。账本还是那个账本，封面写着“花店流水”，字迹潦草，有时候她自己都认不出来，但她知道每一笔钱来自哪里——来自那束被一个路过的女孩买走的洋甘菊，来自那枝被一个老太太插在花瓶里的百合，来自那盆被一个上班族放在办公桌上的绿萝。每一笔都不大，但每一笔都像一颗小小的种子。

六月中旬，林星晚在花店门口发现了一样东西。不是花，不是信，是一颗种子。用一个小小的棕色纸袋装着，纸袋上用圆珠笔写了一行字：“送给昼与夜。不知道是什么种子，捡到的，但总会长出什么来的。”没有署名，没有地址，不知道是谁留下的。林星晚拿着那个纸袋，站在门口看了很久。她不知道里面是什么种子，也许是花，也许是草，也许是什么都不会长。但她还是把它种在了花店门口的花坛里，浇了水，等它发芽。

顾深寒走过来，蹲在她旁边，看着她把种子埋进土里。“是什么种子？”他问。“不知道。”林星晚拍了拍手上的土，“但总会长出什么来的。”顾深寒看着她，她说“总会长出什么来的”的时候语气和说“朝北的光也是光”一模一样——肯定的、不容置疑的、像在陈述一个客观事实。但这不是客观事实，这是她的相信。相信即使是一颗不知道是什么的种子，也会长出东西来。相信即使是一个人不会爱，也可以学会爱。相信即使是一本小小的日记，也可以走到很远的地方。

“顾深寒。”

“嗯。”

“我们种了它，它会长的。”

“你怎么知道？”

“因为所有的种子都会长。有的慢，有的快，有的早，有的晚。但都会长。”

顾深寒看着她，她蹲在地上，手沾着泥土，围裙上沾着草籽和花粉。阳光透过悬铃木的叶子落在她脸上，在她的睫毛尖上点了一小点金色的光。他想到她种下的第一颗种子——他。他也是一颗种子，不知道是什么种子，不知道会长成什么样，不知道会不会发芽。但她把他种下去了，浇水，施肥，等。他发了芽，长出了叶子，长成了现在这样。他不知道还会长成什么样，但他知道一件事——她会一直等。