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裂痕（第3页）

顾深寒从矮凳上站起来，走到沙发旁边。他以为她要说一句什么话，或者让他看什么东西。但她什么都没说——她伸出手，拉住了他的衣角，轻轻地、但很坚定地，把他往下拉了一点。

他弯下腰。

林星晚伸出手臂，环住了他的脖子。这个拥抱和上一次不一样。上一次是在暴雨的夜晚，她蹲在地上抱着坐在椅子上的他，他的身体是僵硬的，他的手垂在身体两侧，他的额头抵在她肩膀上，他不知道怎么回应。这一次不一样——他站在她面前，弯着腰，她坐在沙发上抱着他。她的脸贴在他的胸口，听到他的心跳。

咚，咚，咚。

不快，不慢。

像海。像他生日那天，她在堤坝下面听到的海浪声。一样的节奏，一样的深度，一样的、永不停止的、像地球本身发出的呼吸。

顾深寒的手抬了起来。很慢，慢到像树枝在春天发芽——你不知道它什么时候开始长的，但某一天你突然看到，枝头已经绿了。他的手落在了她的背上，手指微微蜷着，不敢用力，像一个第一次触摸蝴蝶翅膀的孩子，怕力气大一点就会弄碎它。

但他在抱她。

这是他二十八年来，第一次主动抱住一个人。

不是因为社交礼仪，不是因为对方需要安慰，不是因为他“应该”这么做。是因为他想。他的手在她背上停留了很久，久到他的手心从凉变暖，久到他的手指从蜷着变成舒展，久到他的身体从僵硬变成柔软。

他们就这样抱着。

窗外还在下雪。细碎的、干燥的、像盐粒一样的小雪，落在悬铃木光秃秃的枝丫上，落在花店门口的台阶上，落在那个被团团拍掉了脑袋的雪人残骸上。整个世界都在变白，只有花店里的光是暖黄色的，只有他们两个人的体温是烫的。

“林星晚。”

“嗯。”

“谢谢你。”

“谢什么？”

“谢你在这里。”

林星晚把脸埋进他的胸口，眼泪无声地流了下来。不是难过，是那种“你终于来了”的、等了太久太久、久到以为你不会来了、但你来了的——如释重负。

第二天，圣诞节的早晨，林星晚的手机上收到了一条消息。

不是顾深寒发的。是一个陌生号码，本地号码，没有头像，没有昵称。消息只有一句话，但每一个字都像针一样扎进了林星晚的眼睛里。

“我是顾深寒的母亲。方便的话，我想和你单独谈谈。”

林星晚看着这条消息，看了很久。她没有回复。她把手机扣在床头柜上，翻了个身，看着窗外灰蓝色的天空。雪停了，悬铃木的枝丫上还残留着昨夜的积雪，在晨光里闪烁着细碎的、冷冽的光。

她想起来了。

上次去送花的那栋别墅，那个玄关里插着她扎的白玫瑰的女人，那张挂在墙上的一家三口的合影，那个少年——那个少年的眼睛和顾深寒一模一样。

她去过那个“家”。她见过那个“家”的样子。

林星晚坐起来，拿起手机，打了几个字，删掉。又打了几个字，又删掉。最后她只回了一句话：

“好的。您定时间和地点。”

她把手机放在床头柜上，屏幕朝下。

她不想让那行字的光，打扰到这一刻还在她身体里的、顾深寒拥抱的温度。