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星期三的访客（第3页）

林星晚看着他，忽然笑了。

“你今天是专门来练习说废话的吗？”她问。

顾深寒微微皱了下眉，像是在判断“说废话”是好话还是坏话。

“如果是的话，”林星晚把喷壶放下，从工作间拿出一把新的花材，“那你练得不错。继续。”

顾深寒没有继续。

但他也没有停止看她。

那天下午，林星晚在做一个婚礼拱门的花艺设计。她要在一座两米高的木质拱门上，用三百多枝白玫瑰和满天星搭出一个渐变的、从密到疏的花海。这个工程量很大，她需要站在梯子上，把一枝一枝花用扎带固定在拱门的网格上，每固定一枝就要退后一步看整体效果，不满意就拆掉重来。

顾深寒就坐在角落里，看她爬上爬下。

她踮起脚尖去够拱门最高点的时候，棉麻衬衫的下摆从围裙里跑出来，露出一截腰线。她浑然不觉，全神贯注地把最后一枝白玫瑰插进网格的缝隙里，退后一步，歪着头看。

“左边第三排，”顾深寒忽然开口，“有一枝歪了。”

林星晚顺着他的目光看过去——果然，有一枝白玫瑰的角度和其他花不一致，略微向□□斜。不是大问题，普通人根本看不出来。但在这个花艺作品的整体构图中，那一个小小的偏差会让视觉重心产生微妙的偏移。

她调整好那枝花，低头看他。

“你还挺会看的，”她说，“学过？”

“没有。你看其他花的时候，会先看左边再看右边。”

林星晚站在梯子上，居高临下地看着他。秋天的阳光从玻璃窗斜射进来，正好落在他坐的那个角落。他的脸一半在光里一半在阴影中，轮廓被切割得很分明。他没有看她，他在看那枝被调整好的白玫瑰，表情依然是那副万年不变的清冷，但他的手指在膝盖上无意识地轻轻点着。

节奏很慢，一下，两下，三下。

林星晚忽然想起一件事——她每次在花店里放音乐，都会选一些安静的、节奏舒缓的曲子。她从来没有问过他喜欢什么音乐，但她注意到，每次放到某一首的时候，他会用指尖轻轻点着节拍。

那首曲子叫《GymnopédieNo。1》。一首很慢很慢的钢琴曲，慢到像是时间被拉长了。

她那时候不知道，顾深寒的公寓里有一架钢琴。一架黑色的施坦威三角钢琴，和他四十二层的公寓一样，安静、空旷、落满灰尘。

他已经很久没弹过了。

久到他几乎忘了，自己曾经是音乐学院附中最有天赋的学生之一。

“你今天不忙吗？”林星晚从梯子上下来，拍了拍手上的花粉。

“忙。”顾深寒说。

“那你在这里坐了两个小时。”

“嗯。”

林星晚等了一个解释，但没有等到。她发现这个人的对话逻辑是这样的：他承认事实，但不提供因果。他知道自己做了某件事，但他不解释为什么做。不是因为想隐瞒，而是因为他可能真的不知道自己为什么做。

就像那盆橡皮树——他养了大半年，花快死了，但他没有扔掉，也没有换一盆新的。他就是每天给它浇水（虽然浇得不对），每天看它一眼（虽然放在朝北的角落），每个月施一次肥（虽然他可能都不知道自己买的是什么肥）。他在做对的事情，但做得不对。他在付出，但付出得不够。他在靠近，但靠近的方式让人想替他着急。

林星晚忽然觉得，这个人像一棵被种在错误位置的植物——根系是好的，叶子是绿的，但他需要有人告诉他：“你待的地方不对，换一个位置，你会活得更好。”

但这个想法让她自己吓了一跳。

她是花店主理人，不是心理咨询师。她的工作是卖花、做花艺设计、偶尔帮客人策划婚礼花艺——不是“帮助一个不会表达情感的男人学会表达情感”。这不在她的业务范围内。

而且，她凭什么觉得自己有资格“帮助”他？

就因为她在爱里长大？就因为她会笑、会说谢谢、会主动跟陌生人打招呼？这些就代表她比他“更会”生活吗？

林星晚在给自己喷了一脸的玫瑰纯露之后，决定停止这些危险的思考。

她只需要知道一件事：每周三下午，有一个男人会坐在她的花店角落里，安静得像一把被遗忘在墙角的椅子。他不打扰她，不添麻烦，不需要任何服务。他只是在那里。

而她，不讨厌这件事。

不仅不讨厌，甚至开始——

她没让自己想完。