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冰原（第1页）

离开古树的时候，天还没有亮透。雾气挂在树枝上，灰白色的，像洗旧了的棉絮。希尔把皮箱从窝棚里拖出来，又回头看了一眼那棵巨大的树。树冠在晨雾中若隐若现，那些绿得发暗的叶子像是悬在半空中的一座岛屿。她把铁板盖回洞口，用脚踩了踩周围的泥土。不是怕别人发现——是怕自己还会想下去。下面那个声音，那些光，那种从地底深处传来的、像心跳一样的振动，她知道它们不会消失。但她现在不能待在下面。她要往北走。

她蹲下来，从皮箱旁边的网兜里把那盆风信子取出来。叶子还是绿得发暗，没有花苞，但叶子比在塔楼时更茂盛了，绿油油的，像是知道主人要出远门，拼命攒着力气。希尔把花盆放在窝棚里，用枯枝和落叶围了一圈，挡住风口。她看了它一眼，站起来。

米拉揉着眼睛从窝棚里钻出来，头发乱得像鸟窝。“现在就走？”

“嗯。”

“不吃早饭？”

希尔从皮箱里拿出最后一块面包，掰成两半，一半递给米拉，一半塞进自己嘴里。“边走边吃。”

尼罗从树枝上飞下来，落在希尔肩上。他用喙理了理被露水打湿的羽毛，叫了一声：“方向确定了吗”。

希尔把深紫色的石头从怀里掏出来。石头在晨光中泛着暗暗的光泽，紫色的光从裂纹里渗出来，很微弱，但方向明确——北方。她把石头握紧，放回怀里。

“确定了。”她说。

她往北走。没有回头。风信子留在窝棚口，留在古树下，留在那片还有绿色的小溪边。冰原太冷了，她怕它冻死。等她回来，如果它还活着，再带它走。如果它死了——她没有往下想。

往北的路越走越荒凉。头两天还有零星的灌木和枯草，到了第三天，连草都很少见了。地面从泥土变成了碎石，从碎石变成了灰白色的沙砾，踩上去嘎吱嘎吱响，像踩在一堆碎骨头上。风很大，从北方吹来，带着一股干燥的、冷冽的味道，不是冬天的那种冷——冬天的冷是湿的，钻进骨头里就不出来；这种冷是干的，像刀片，刮在脸上生疼，但不会停留。米拉把外套的领子竖起来，缩着脖子走，脸埋在领口里，只露出一双眼睛。尼罗把身体缩成一团，藏在希尔的头发后面，只露出喙和一只眼睛。

第五天，他们经过了一片枯死的树林。不是一棵两棵——是整片。一眼望不到头的树干，灰白色的，光秃秃的，像无数根插在地上的骨头。树枝朝天空伸展，扭曲的、干裂的，像一只只正在抓挠什么的手。风穿过树林的时候，发出呜呜的声音，像有人在哭。米拉停下来，站在第一排树干前面，仰着头看了很久。

“它们都死了。”她说。

“嗯。”希尔站在她身后。

“为什么？”

“没有水。四季乱了，雨不下来，雪也不下来。树喝不到水，就死了。”

米拉沉默了一会儿。她蹲下来，用手摸了摸一截从地面露出来的树根。树根是灰白色的，干得像骨头，一碰就碎。“它们活了多久？”

“不知道。”希尔说。“也许几百年。也许上千年。”

“比你还久？”

希尔看了米拉一眼。米拉的眼睛很认真，不是在开玩笑。她想了想。“也许。”

米拉站起来，拍了拍手上的灰。“走吧。”

她拉着希尔的手，从枯死的树干之间穿过去。尼罗从希尔肩上飞起来，飞在她们前面，在树干之间绕来绕去，像一只黑色的蝴蝶。他没有叫。在这样一片死去的树林里，叫也没有人会听到。

第七天的傍晚，他们看到了一条河。不是干涸的河——是有水的河。水很浅，刚没过脚踝，但它是活的，在流。希尔蹲下来，把手伸进水里，捧了一捧，喝了一口。凉的，没有土腥味，是干净的水。米拉也蹲下来，用手捧水喝，喝了两口，又捧了一捧泼在脸上，打了个激灵。

“是活的。”米拉说。

“嗯。是活的。”希尔站起来，沿着河岸走了一段。河岸两边的草是绿的，不是枯黄的那种绿，是鲜嫩的、刚从土里钻出来的那种绿。虽然只有窄窄的一条，沿着河岸延伸，像一条绿色的带子。希尔蹲下来，用手摸了摸那些草。草叶在她的手指间滑过，湿漉漉的，带着泥土的腥气和春天的甜味。她抬起头，看了看四周——河的两岸，枯死的荒原和这一小片绿色之间，有一条清晰的界限。像是有人用刀切出来的。这一边是活，那一边是死。

“这里的水是从北边来的。”希尔说。她把手里的石头举起来。石头在发光，比之前更亮，紫色的光从裂纹里涌出来，照在她的脸上。“北边有东西。冰原下面。是它让这条河活着的。”

尼罗叫了一声。“还有多远？”

“不知道。石头没说。”

米拉听不懂他们的对话，但她看到希尔在看北方，也跟着看。北方还是一样——灰白色的地平线，灰白色的天空，没有树，没有山，什么都没有。

“你在看什么？”米拉问。

“看路的尽头。”希尔说。