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护身符（第2页）

攸宁把目光移开了。她转过身，走了几步，停下来，偏过头，看着沈清河。

“走。”攸宁说。

“去哪儿？”

“教你飞。”

攸宁没有走大路，她朝练功场后面走去，穿过矮墙上那道半塌的石门，走进了一片竹林。竹子很密，密到阳光从竹叶间漏下来的时候，已经碎成了极细极细的光点，像一地的金粉，又像一地被风吹散的、细碎的、发光的尘埃。地上铺着厚厚的竹叶，踩上去沙沙响，声音不大，但在安静的竹林里被放大了，像有人在很远的地方慢慢地翻着一本很厚很厚的、永远翻不完的书。

攸宁走到竹林深处，停下来。这里有一小块空地，不大，方圆不过三丈，四周被竹子围着，像一个被绿墙围起来的、没有屋顶的房间。阳光从头顶的竹叶缝隙间漏下来，在地上画出一个一个圆圆的、小小的光斑，像一群挤在一起的、发光的、不会动的萤火虫。

沈清河跟在她后面，走进空地，停下来，站在攸宁面前。她的手里还攥着那条坠子，不是攥着，是摸着——她的右手放在胸口，指尖贴在珐琅的白花水莲上，拇指无意识地在花瓣上画着圈，一圈，一圈，又一圈，像一个人在慢慢地、不着急地、享受着地转着一颗很喜欢的、舍不得放下的石头。

“你刚才在练功场上浮起来了。”攸宁说。

沈清河点了点头，又摇了摇头。“浮起来了，但稳不住。一睁眼就掉下来了。”

“因为你往下看。”攸宁说，“你往下看的时候，你的灵力也跟着往下走。你不看下面，看前面，看上面，看你想去的地方，别看你脚底下。你脚底下是空的，看了会怕，怕了就掉。”

沈清河听了，低下头想了想，又抬起头，看着攸宁。她的眼睛里有一点亮光，不是泪光，是那种听懂了、但不知道自己是不是真的听懂了的、带着一点不确定的、像黎明前最后一颗星星一样的亮光。

“我试试。”她说。

她深吸一口气，闭上眼睛，踮起脚尖。脚离了地面。半尺。一尺。她没有睁眼，嘴唇抿着，眉头微微皱着，像一个在解一道很难的题、怎么也算不出答案、但还没有放弃的、倔强的孩子。她的身体开始晃，晃得比刚才更厉害了，像一根被人拨动了的、还在颤抖的琴弦。

“别忍着。”攸宁的声音从旁边传来，不大，但很清楚，“你越忍着，越晃。晃就晃，让它晃。风来了树会晃，晃完了就站住了。”

沈清河的眉头松了一点。她的身体还在晃，但晃的幅度小了，不是不晃了，是晃得有规律了，像钟摆，从左边荡到右边，从右边荡到左边，幅度越来越小，越来越小，最后几乎看不见了。

她浮在离地面一尺多高的地方，稳住了。她的眼睛还是闭着的，但她的嘴角弯了一下，弯得不厉害，只是一点点，像一个人在做梦的时候梦见了一件很开心的事，还没有醒，还不想醒，但已经快要忍不住笑出来了。

“睁眼。”攸宁说。

沈清河睁开了眼睛。她没有往下看。她看了攸宁。攸宁站在她面前，离她不到三步远，赤着脚，踩在竹叶上，晨光从竹叶间漏下来，落在她身上，把她淡青色的衣裳照得发白。她的脸上没有任何表情，还是那张冷冷的、淡淡的、像隔了一层霜的脸，但她的眼睛——那双灰蓝色的、像冬天湖面一样的眼睛——在看着沈清河。

沈清河看着那双眼睛。那双眼睛里没有冰，没有霜，没有冬天湖面上那层让人不敢靠近的、冷得发白的雾气。那双眼睛里只有她——沈清河——浮在半空中，辫子垂在胸前，辫梢的蓝色丝带在风中轻轻飘，胸口的掐丝珐琅坠子在晨光中闪着深蓝色的、像深夜天空一样的光。她的脸映在攸宁的瞳孔里，小小的，模模糊糊的，像一滴落进了冰湖里的、还没有来得及散开的、圆圆的墨。

沈清河忘了自己还浮在半空中。她不觉得怕了。不觉得晃了。不觉得自己是在飞。她觉得自己是站在地上，站在一片很平很平的、不会陷下去的、结实的、让人安心的地面上。而那片地面，是攸宁的眼睛。

攸宁把目光移开了。她转过身，走了几步，站在空地的另一边，背对着沈清河。她的背很直，肩很窄，头发用白玉簪子束着，露出后颈一小片苍白的、细细的、像瓷器一样的皮肤。她从地上捡起一根竹枝，拿在手里，竹枝上的叶子还没有落完，有几片还挂在上面，绿绿的，嫩嫩的，在晨光中微微发亮。

“飞过来。”攸宁说。

沈清河站在空地的这一边，看着攸宁的背影。她的手还放在胸口，指尖还贴着那朵珐琅的白花水莲。她深吸一口气，踮起脚尖，身体从地面上升了起来。她没有闭眼。她看着攸宁的后背，看着攸宁肩胛骨那两片薄薄的、微微凸起的轮廓，看着攸宁束发的白玉簪子尾部那一点点被磨圆了的、温润的光。

她往前飘了一尺。然后落了下来。

落得不重，脚踩在竹叶上，沙的一声，像一个人轻轻地叹了口气。她没有低头，没有看自己的脚，抬起头，继续看着攸宁的后背。攸宁没有回头。她站在那里，拿着那根竹枝，竹枝上的绿叶在晨风中轻轻地、一下一下地摇着，像一只在跟人打招呼的、不急不慢的、不会觉得累的手。

沈清河又浮了起来。这一次，她往前飘了两尺。然后落下来。又浮起来。三尺。落下来。又浮起来。五尺。落下来。每次落下来，她就重新浮起来，每次都往前多飘一点。她的额头上又渗出了汗，汗珠顺着脸颊往下淌，滴在她的衣领上，滴在她胸口的掐丝珐琅坠子上，她把坠子上的汗珠用手指轻轻擦掉，重新浮起来。

攸宁始终没有回头。她站在那里，像一个被种在空地上的、不会移动的、不知道累的、也不需要休息的人。她的影子从身后投到前面，投在竹叶上，投在沈清河每一次浮起来、每一次落下去的轨迹上。那影子不长，也不短，刚好够沈清河在每一次往前飘的时候，都能看见它，都能踩着它，一步一步地、慢慢地、像一个刚学会走路的孩子一样，朝攸宁的方向靠近。

沈清河从空地的这一边，飘到了空地的另一边。她飘到了攸宁身后不到三步远的地方，然后落了下来。她的腿在发抖，手也在发抖，呼吸又急又乱，像一个刚跑完很长很长的路、终于到了终点、终于可以停下来喘口气的人。她的辫子散了，右边的辫梢的蓝色丝带不知道什么时候掉了，头发从辫子里散出来，卷卷的，弯弯的，披在肩上，像一个刚刚睡醒的、还没有来得及梳头的小姑娘。

攸宁转过身，看着她。

沈清河站在那里，喘着气，脸红红的，额头上全是汗，衣领湿了一片。她的辫子散了一根，另一根也松松垮垮的，丝带快要掉了。她的手掌心里那块蹭破的皮被汗浸得有些发疼，她把手藏在身后，没有让攸宁看见。她胸口的掐丝珐琅坠子在她急促的呼吸中一起一伏的，像一朵在风中开着的、不会谢的白花水莲。

攸宁看着她看了几秒。然后她把手中的竹枝轻轻一扔，竹枝落在地上，发出一声轻响，竹叶上的露珠被震落了几滴，砸在竹叶上，细细的，碎碎的，像一场极小的、没有人注意到的雨。

攸宁走到沈清河面前，伸出手，把沈清河散落的那缕头发拢到耳后。手指碰到沈清河的耳朵，沈清河的耳朵红了一下，攸宁的手指顿了一顿，然后缩了回去，缩得很快，快到像是被什么东西蛰了一下。

沈清河的耳朵红得快要滴血了。她低着头，看着自己的脚尖，不敢看攸宁。她的心跳快得像擂鼓，快到她怀疑攸宁能听见——九尾狐的耳朵那么灵，肯定能听见。她攥着衣角，指节泛白，像一个在课堂上被老师叫起来回答问题、答案还没想好、但已经站起来了、不能再坐下去的学生。

“飞得不错。”攸宁说。

沈清河抬起头。攸宁的脸上没有任何表情，还是那张冷冷的、淡淡的、像隔了一层霜的脸。但她说“飞得不错”的时候，声音比平时低了一点，低到不仔细听根本听不出来，像一个人在很小心地、很小心地、不让任何人发现地、把一个很轻很轻的、很容易碎的东西放在了桌上，放好了，手缩回来了，那个东西还在那里，没有碎，也没有动。

沈清河的嘴角弯了起来。弯得不厉害，只是一点点，像停云湖上那些白花水莲在清晨慢慢打开的时候，第一片花瓣先打开，打开一条缝，缝里漏出一线白白的、柔柔的光。然后第二片，第三片，第四片。所有的花瓣都打开了，花开了，在晨光中安安静静地开着，不香，不吵，不招蜂引蝶，就那么开着，像一个不需要任何人来看的、自己开了就很高兴的、藏在水中央的、白白的、小小的、干干净净的花。攸宁回仙门的第二天一早，天刚蒙蒙亮，她从软垫上爬起来的时候，浮梦还在地铺上睡着。被子蹬掉了半截，一只手伸在外面，手指微微蜷着，像在梦里抓着什么。