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秋狩临安城（第2页）

澜一没有进院子。他站在巷子里，背靠着那棵老柳树，笛子已经插回了腰间。他的眼睛半阖着，像在打盹，又像在听什么很远的声音。巷子深处有一户人家，门关着，但门缝里透出一线红光，很淡，像一个人闭着眼睛的时候，眼皮被阳光照透了的、血红的、透明的、能看见血管的形状和走向的光。

陆焱青从院子里出来的时候，手里多了一面镜子。不是他偷的，是王家媳妇的婆婆塞给他的。老太太拉着他的手，不让他走，说这位公子你一看就不是普通人，你帮我们看看，这屋里是不是有什么不干净的东西。陆焱青不想接，但老太太的手很有劲，他挣了两下，没挣脱，就接了。镜子是铜的，背面刻着鸳鸯戏水的纹样，纹样被磨得只剩浅浅的几道线条，像一条干涸了的、不再有水的、被人遗忘在角落里的旧河床。镜面上有一层灰，他用袖子擦了擦，灰擦掉了，露出了底下的铜面，铜面映出他的脸，脸是笑的，但不是他在笑，是铜面自己在笑。

他把镜子翻过来，背面有一道划痕，不深，但很新，像刚被人用指甲划上去的。划痕弯弯曲曲的，像一个字，又不像一个字。

澜一睁开眼睛，走过来，从他手里拿过镜子，看了看那道划痕，把镜子还给他。“婴。”

“婴？”陆焱青接过镜子，又看了看那道划痕，果然像一个“婴”字，歪歪扭扭的，像小孩子刚开始学写字时候写的，横不平竖不直，但那个字是对的，是“婴”。“谁留的？”

澜一没有回答。他已经转身朝巷子更深处走了。

巷子走到尽头，是一堵墙，墙头上长满了狗尾巴草，草穗子在夕阳下毛茸茸的，像一群举着大尾巴的、正在开会的、谁也不想发言的、等着散会的小松鼠。墙下有一扇小门，门是木头做的，没有漆，被风雨侵蚀得灰白灰白的，像一块被泡了很多年的、终于从水里捞出来的、晾干了但已经回不到原来的颜色的朽木。门上挂着一把锁，锁是新的，黄铜的，在灰白色的门板上格外扎眼，像一个人在旧衣裳上别了一枚崭新的胸针，不搭，但好看。

陆焱青伸手摸了摸那把锁，锁是凉的，凉的很不自然，像刚从冰水里捞出来的，带着一股从很深很深的地底下渗出来的凉气。他缩回手，放在嘴边哈了一口气，手指还是凉的，凉到指尖发木。

“有人在里面锁了东西。”澜一站在他身后，银发在暮色中泛着冷冷的光，像一道从山顶流下来的、被冻住了的、永远不会融化也永远不会流动的瀑布。“不想让它出来。”

陆焱青又摸了摸那把锁，这次摸得久了一些，手指从锁面上滑过，摸到锁的底部，有一行小字，刻得很浅，不仔细摸根本摸不到。他用指腹把那行字摸了一遍，念了出来：“魅之物，封之勿启。”

澜一的手按上了笛子。他的拇指按在笛身的第七节上，那里有一朵海藻花，花瓣是白花水莲，半开着，像一朵被时间遗忘了的、没有来得及开的、永远停在半开那一刻的、不会谢也不会再开的花。他用力按了一下，笛身上发出一声极轻极细的嗡鸣，像一个人在很远的地方用很细的嗓子哼了一声，哼完了，不哼了。

门后面的东西听见了。那道从门缝里透出来的红光，在笛声响起的那一瞬间，像被人踩了一脚的炭火，猛地亮了一下，然后暗了下去，暗到几乎看不见，但还在暗着，像一个在黑暗中睁着眼睛的人，不看你，但知道你在那里。

陆焱青把手从锁上缩回来，退了两步，看了澜一一眼。澜一没有看他，他看着那扇门。他的脸上没有任何表情，还是那张冷冷的、淡淡的、像隔了一层霜的脸，但他的眼睛——那双浅灰色的、透明的、像两块磨薄了的冰片一样的眼睛——在暮色中亮着，像两盏被人点亮的、不会灭的、也不需要油的灯。

“今晚。”澜一说。

陆焱青知道他要说什么，但他还是问了：“今晚什么？”

“打开。”

陆焱青看了看那把锁，又看了看那扇门，又看了看门缝里那快要灭了的红光。他把手从锁上收回来，插进袖子里，摸了摸里面的法器。法器是凉的，铜的，上面刻着火焰纹，摸上去凹凸不平，像一个人的伤疤。他摸了很久。

夜幕降临，临安城的灯火一盏一盏地亮了起来。西街的馄饨摊支了起来，卖馄饨的老头把炉火生得很旺，火苗从炉膛里窜出来，舔着锅底，锅里的水咕嘟咕嘟地响着，热气腾腾的白雾在灯光下扭来扭去，像一个在跳舞的人，跳得很开心，但没有人看。陆焱青和澜一坐在馄饨摊的条凳上，一人面前一碗馄饨。陆焱青吃得很急，烫得直吸气，也不停。澜一没有吃，他把馄饨碗推到一边，从腰间取下笛子，放在桌上。

卖馄饨的老头端着一碗没煮的馄饨走过来，放在他们桌上，看了看澜一，又看了看陆焱青，张了张嘴，又闭上了。他回去了，走了两步，又回来了。“你们是外乡来的吧？”

陆焱青嘴里含着一个馄饨，含糊地“嗯”了一声。老头在他对面坐下来，两只手撑在膝盖上，身体微微前倾，压低声音，像怕馄饨摊上那盏油灯听见了会传出去：“那扇门，你们别碰。”

陆焱青把嘴里的馄饨咽了下去，抬头看着他。老头的手指在桌上敲着，一下，一下，又一下，像一个在等人说“请讲”的人，等了一会儿，没人说，他自己忍不住了，说了：“那是三十年前的事了。那时候，这巷子里住着一个姑娘，姓李，没有名字，大家都叫她婴宁。”

澜一的手指在笛身上停了一下。那一下停得很轻，轻到像一片枯叶落在水面上，没有声音，但水知道有东西落了。

老头说，婴宁是个爱笑的姑娘。巷子里的人从来没有见她哭过。她笑的时候，牙齿白白的，眼睛弯弯的，像天上的月牙掉进了眼睛里，怎么挖也挖不出来。她笑起来的声音也好听，脆生生的，像碎冰掉进琉璃盏，叮叮当当的，让人听了就想跟着笑。临安城的媒人踏破了她家的门槛，她一个都不答应。不是眼光高，是她在等一个人。很多年前，上元节，她在街上遇见一个书生。那书生走丢了，一个人，孤零零的，在人堆里挤来挤去，像个没头苍蝇。婴宁看见了他，笑了一下。书生看见了她的笑，魂就丢了。他把一枝梅花丢在地上，她捡了。

老头说到这里，停下来，端起陆焱青面前的馄饨碗喝了一口汤，烫得直咧嘴，也不吐，咽了。

后来呢？陆焱青问。

后来，书生找到了她。他们成了亲。成了亲之后，婴宁不爱笑了。不是不开心，是笑不出来了。那个世道，容不得一个女人笑。你笑，有人说你轻浮；你不笑，有人说你端架子。婴宁笑了半辈子，忽然有一天，她不会笑了。她的嘴还咧得开，但眼睛不弯了。她的喉咙还能发出声音，但那声音不是笑了，是哭，比哭还难听。她把自己关在屋里，关了三天三夜。第四天早上，她出来了，穿了一身红嫁衣，头发梳得整整齐齐，脸上涂了胭脂，嘴上也涂了口红，红得像血。她站在巷子口，对每一个路过的人笑。那是她这辈子最后一次笑。

老头把空碗放回桌上，碗底磕在桌面上，嗒的一声，像一个在跟人告别的、不说“再见”也不说“保重”的人，说“走了”，就走了，不回头。

那天晚上，婴宁吊死在那扇门后面。没有人知道她为什么要去那间屋子，没有人知道她是怎么进去的。门从里面闩着，窗从里面关着，她把自己锁在里面，吊死了。死的时候还穿着那件红嫁衣，头发还梳着，脸上还涂着胭脂。她的嘴是咧开的，像是在笑。但她的眼睛是闭着的。巷子里的人说，她是笑着死的。也有人说，她是哭着死的。还有人说，她没死，她还在这巷子里，在等一个人来娶她。谁也不知道，因为她再也没有出来过。那扇门，再也没有打开过。

陆焱青把馄饨碗推到一边，碗里还剩半碗汤，他没有喝。他看着桌上那盏油灯，灯芯已经烧得很短了，油也快干了，火苗一跳一跳的，像一个在临终前还在挣扎的人，不想死，但灯油不多了，灯芯也烧短了，撑不了多久了。

澜一站起来，从腰间取下笛子，握在手里，笛身贴着掌心，海藻花的纹路硌着他的掌纹。“走吧。”

两个人走回那条巷子。天已经全黑了。巷子里没有灯，月光从头顶漏下来，窄窄的一条，像一把被人从天上扔下来的、不会生锈的、没有人敢捡的刀。那扇门还关着，锁还挂在那里，黄铜的，在月光下泛着暗暗的光。