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秋狩临安城（第4页）

陆焱青没有法器在手，来不及拿了。他往旁边一滚，滚的时候没看路，头撞在石榴树的树干上，咚的一声，疼得他直咧嘴，顾不上揉，又滚了半圈，躲开了魅的第二扑。

澜一的笛子响了。笛声没有调，是一个单音，很长，很尖，像一根被人拉到了极限的、快要断了、还在拼命拉的弦。笛声钻进魅的雾气里，雾气像被人捅了一刀似的，猛地往后缩了一下。魅疼了。它没有身体，但它疼了。它的黄眼睛在雾气中亮了一下，暗了一下，又亮了一下，像一个在喘气的人，喘得很急，上气不接下气。

陆焱青从地上爬起来，拍了拍身上的土，从袖子里抽出法器。那是一对铜钹，不像乐器，像两个被人敲瘪了的锅盖，边沿还卷着。他用力一撞，“锵”的一声，响声很大，大到巷子里的瓦片又震了几下，大到远处馄饨摊上卖馄饨的老头手一抖，把一碗馄饨扣在了地上，老头也不捡，伸着脖子往巷子里看。铜钹的声音对魅有用。它的雾气在声音中剧烈地震颤着，像一个在水面上被风吹得东倒西歪的、没有根的、随时会翻的船。

“我还以为你要用什么法器呢！”澜一的声音从旁边传来，带着一丝不易察觉的嫌弃。

“能打就是好法器！”陆焱青又撞了一下铜钹，这回比刚才更响，铜钹的边沿把他的手指震麻了，他甩了甩手，继续撞。

魅被铜钹的声音逼得退到了枯石榴树的树干上。它贴在树干上，雾气像胶水一样粘在树皮上，怎么也扯不下来。它的黄眼睛在雾气中转了转，忽然亮了。不是在生气，是在想办法。它想起了什么。想起了婴宁等的那个人。那个人不来，婴宁不醒。魅不杀人，魅吃执念。婴宁的执念让它活了三十年。现在婴宁没了，执念没了，它要找新的执念。它看着陆焱青。陆焱青的执念是什么？不知道。它又看着澜一。澜一的执念是什么？看见了。很深，很沉，像一口被石板盖住的井，盖了很久了，石板上长了青苔，青苔干了又湿，湿了又干，盖了不知道多少年了，但井水还在，没有干。

“你的笛子，是他留给你的。”魅开口了。声音不是从雾气里发出来的，是从那棵枯石榴树底下发出来的，像一个被埋在地下的人，用嘴贴着泥土，说了一句，泥土把声音过滤了，变得很闷，很沉，像一个人在梦里说话，说了，醒来不知道自己说过。“他死了。你替他活。你替他活，你自己的呢？”澜一的手指在笛子上顿了一下。笛声停了。魅的雾气在笛声停的那一瞬间，从树干上弹了起来，像一条被人压了很久的弹簧，终于松了手，弹得很高，弹得很快，弹得陆焱青来不及举铜钹，弹得澜一来不及再吹一个音。

魅扑到了陆焱青身上。不是扑，是钻。雾气从他的衣领钻了进去，从他的袖口钻了进去，从他的耳朵钻了进去。陆焱青的身体僵住了，铜钹从他手里滑了下来，落在地上，叮叮当当滚了两圈，停了。他站在那里，一动不动，像一个被人按了暂停键的木偶。他的眼睛还睁着，但已经不是他在看东西了，是魅在通过他的眼睛看东西，看澜一，看地上的铜钹，看巷子尽头那盏快灭了的油灯。

“陆焱青！”澜一喊了一声。陆焱青没有应。他的嘴张开了，但声音不是他的，是魅的，是从他的喉咙里挤出来的，像一个人在用力掐一个人的脖子，掐得很紧，被掐的人想喊，喊不出，只能从嗓子眼里挤出一点气，那一点气变成了一个字。那个字是——“我”。魅通过陆焱青的嘴说了一句不是它自己的话：“我回来了。”

陆焱青的身体忽然弯了下去，像一个被人从背后推了一把的人，膝盖着地，砸在地上，咚的一声。他的手撑着地，手指抠进石板缝里，指甲断了，血从指甲缝里渗出来，在青石板上画出一道一道的红痕。他的嘴还张着，但声音已经换了一个。是他的声音了。“你——他——妈——从——我——身——上——出——去——”一个字一个字地，像一个人在爬一座很高的山，爬一步，喘一口气，再爬一步，再喘一口气，不知道山顶在哪里，但他还在爬。

澜一的手动了一下。笛子在指间转了一个圈，笛尾朝下，像一把匕首。他朝陆焱青走了过去，不是走，是跨，一步跨到陆焱青面前，举起笛子，朝他的眉心刺了下去。笛尾的尖刺在他眉心前停住了。不是他停的，是陆焱青自己停的。陆焱青的手抓住了笛尾，抓得很紧，手心被笛尾的竹尖刺破了，血顺着笛身往下淌，一滴一滴地滴在石板上。他的眼睛看着澜一，眼睛里有两样东西。一样是他的，是疼的，是怕的，是不想死的。另一样是魅的，是黄的，是竖着的，是不怕死的，是不想活的。

“想清楚。”陆焱青的嘴在说，但声音是两个人的。一个是他的，沙哑的，像一个人在哭了很多年之后的声音。一个是魅的，细细的，嫩嫩的，像一个人在笑的时候的声音。“你杀了他，他就死了，你笛子上的魂就活了。你笛子上的魂活了，你就不是一个人了。你替他活，你替他自己活。他自己活了，你就不用替他活了”

澜一的笛子还在陆焱青眉心前，没有刺下去，没有收回来。他的手指握着笛身，指节泛白，手背上的青筋一根一根地鼓了起来，像一条条被埋在皮肤底下的、还没有完全干涸的、还在流的小河。他的眼睛是灰色的，浅灰色的，透明的，像两块被磨薄了的冰片。冰片上有雾，不是眼泪，是那种一个人把所有的东西都压到了最深最深的地方、压到连自己都快要找不到的地方、然后在最外面糊上一层厚厚的、结实的、谁也别想捅破的纸的那种雾。纸很厚，很硬，很脆。雾在纸的后面，你看不见，但你摸得着，因为纸是冷的，雾是凉的，冷和凉不一样。凉是冷了之后还留着一点余温，像一个人在雪地里走了很久，回到屋里，脱下湿透的鞋，把脚贴在炉边，炉火已经灭了，但砖还是温的。

陆焱青的嘴又动了。这次只有一个字。是他说的话。不是魅。“刺。”

澜一的手指动了一下。笛尾的尖刺从陆焱青的眉心移到了他的耳后，扎了进去。不深，只扎破了皮，血珠从针尖大的伤口里渗出来，红红的，亮亮的，像一粒被人种在耳后的、不会发芽的、不会开花的、不会结果的、但还会红的、还会亮的、还在的相思豆。

陆焱青的身体猛地一震。魅从他的耳朵里、鼻子里、嘴里同时钻了出来，雾是黑的，不是灰的，是黑的，黑得像墨，像砚台里磨了很久的、已经干了的、加水也化不开的浓墨。黑雾在空气中扭曲着，挣扎着，像一条被人踩住了尾巴的蛇，拼命地扭，拼命地甩，甩不掉，扭不脱，蛇头朝澜一扑了过去。澜一的笛子响了。不是长音，是一个短促的、尖锐的、像针尖刺破气球一样的音。黑雾在笛声中炸开了，像一朵被人用力揉碎了的黑色的花，花瓣四散飞溅，溅到墙上，墙黑了；溅到地上，地黑了；溅到枯石榴树上，树黑了；溅到陆焱青的脸上，他的脸黑了。他用手一抹，脸不黑了，手上黑了。

黑雾散了。

魅的最后一缕气从巷子里飘出去，飘到巷口，飘到那棵老柳树上，绕了两圈，散了。风一吹，什么都没了。柳树的空心的树干里，有一只蟋蟀叫了一声，叫得很轻，像一个人在说“走了”，说了，就不见了。

陆焱青坐在巷子的石板上，背靠着墙，脸上全是黑灰，手上也是，衣裳上也是，像一个刚从灶膛里爬出来的、还没有被擦干净的、不知道自己是脏的还是白的、反正别人看他就是脏的、他觉得不脏也没人信的孩子。他的耳朵后面还在流血，血不多，已经凝了，结了一层薄薄的、暗红色的痂。

澜一蹲下来，把笛子插回腰间。他从袖子里摸出一块帕子，帕子是白的，叠得很整齐，四四方方的，像一个被折好了的、还没有打开的信。他把帕子扔在陆焱青膝盖上，没有说话。

陆焱青拿起帕子，在脸上擦了一下，帕子黑了。他又擦了一下，帕子更黑了。他擦了第三下，帕子已经没有白的地方了。他把帕子攥在手里，没有扔。

“你刚才，”陆焱青的声音还带着点沙哑，像一个人在水里憋了很久的气，终于冒出头来，张嘴说话，声音已经不像是他自己的了，“是真的要刺我眉心，还是假的？”

澜一站起来，转过身，朝巷口走去。他走了三步，没有回头。“你猜。”

陆焱青坐在地上，看着澜一的背影消失在巷口的月光里。过了很久，他把帕子塞进自己的袖子里，手撑着墙，慢慢地站起来。膝盖疼，耳朵也疼，浑身上下哪里都疼。他站了一会儿，弯腰把地上那对铜钹捡起来，用袖子擦了擦，擦不干净，不管了。他把铜钹收进袖子里，朝巷口走去。

巷子又变回了原来的样子。门关着，锁没了。墙上黑了一大片，像一个被人泼了墨的、还没来得及擦的、不知道擦不擦得掉的、擦不掉也没关系的、不擦也行、反正也没人看的旧画。枯石榴树还是枯的，那枝嫩芽还在，细细的，绿绿的，像一个刚生下来的、还没有睁开眼睛的、还不知道这个世界是什么样的、但已经被生下来了、已经在了、不会再回去了的孩子。

陆焱青走出巷口，抬头看见澜一站在柳树下，背靠着树干，笛子握在手里，拇指在笛身上一下一下地摩挲着。月光照在他银白的头发上，照在他苍白的脸上，照在他那双浅灰色的、透明的、什么也看不见又什么都看见了、什么也不想说又什么都说了的眼睛上。陆焱青走过去，站在他旁边。

“那面镜子呢？”陆焱青问。

澜一从袖子里摸出那面铜镜，递给陆焱青。铜镜的背面，那道歪歪扭扭的“婴”字划痕还在。镜面被擦干净了，照得出人的脸。陆焱青接过镜子，照了照自己。镜子里的人脸上还有黑灰没擦干净，耳朵后面有一个小红点，像被人用针扎了一下。他看着镜子里的人，镜子里的人也看着他。他笑了一下。镜子里的人也笑了一下。这次是他在笑，不是铜面自己在笑。