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第一枚落子（第2页）

“3。烟熏，焦香，木质。”

“4。陈香（老木头、旧书页的气息），药香（类似甘草或当归的甘苦），醇厚。”

“5。花香，蜜香，清甜。”

“6。海苔，鲜爽，微涩。”

写完最后一个字，课堂进入交换再闻的环节。苏晚晚端起第一碗，重新凑到鼻尖。这一次，她在那股清冽的底部，捕捉到一丝极浅的板栗气息，像隔着墙缝飘过来的炊烟。她在第一个描述后面加了一个括号：（板栗壳？）笔尖划过纸面，发出一声轻轻的沙响。

秋姨的脚步声在教室里慢慢走了一圈，最后在她旁边停下来。苏晚晚抬起头，秋姨正低头看着她的笔记本，目光扫过那几行字，没有说话，只是伸手端起她面前当中那碗茶汤——浅金色的，在白色的瓷碗里透亮——放到唇边尝了一口。

“2020年勐库的春茶。”她说，声音不高，刚好让周围几桌的人也能听到，“你写‘板栗壳’三个字的那个——就是它。”

教室里的人都看向苏晚晚。她垂下目光，手指在笔记本边缘卷了一下，又松开。心里有什么东西跳了一下，像一扇虚掩的门被风吹开了一条缝。

一整个上午，他们喝了八种茶。有绿茶的各个品类，有乌龙和红茶，还有秋姨单独泡的一个不知道名字的普洱，汤色殷红，入口甘润，咽下去之后竟然生出一丝薄荷般的凉意。苏晚晚在一张小纸条上记下了每种茶的特征，字迹有些潦草，被茶水沾湿过一角。她感觉到自己的舌头越来越敏感，像是有一层什么遮盖的东西被一点一点地剥离了。

下课的时候已经快十二点了。其他学员陆续收拾东西离开，苏晚晚把笔记装进帆布袋里，站起来，准备走。

“晚晚，你等一下。”

她站住了。秋姨站在讲台边，正在把那些盖碗一个个收进木托盘里，动作很慢，一个一个叠好。

苏晚晚等她说话。秋姨把所有碗都收好了，用一块干布擦了擦手，然后转过身来看着她。

“你明天还来。”

苏晚晚张了张嘴：“这不是一周一次吗？”

“那是给普通学员的课程表。”秋姨把布搭在木托盘的边沿，“你不一样。你明天下午两点过来。”

苏晚晚没有问为什么。她点了点头。快走到门口的时候，秋姨的声音从身后传来，不急不慢的：“你那只猫……叫什么名字？”

苏晚晚转过身，秋姨正端着木托盘往后门走，只留给她一个侧影。她愣了一秒。“我没有猫。”她说。

秋姨的脚步没停，推开门走进了走廊，声音从门缝里透出来，轻飘飘的：“那可能是记错了。”

门关上了。

苏晚晚站在教室门口，握着帆布袋的带子，看着那扇关上的木门，门板上有一道很浅的裂纹，从中间斜着延伸下来。她低着头，盯着那道裂纹，看了很久。脚底不动，心里却有什么东西在翻涌——像一壶水将沸未沸，气泡从杯底升起，碎在水面之下。

她松开帆布袋的带子，走出茶文化馆，走进中午的阳光里。阳光很好，洒在老街的灰色砖墙上，把那些青苔照得发亮。她沿着街道慢慢往前走，经过那家蜜饯铺子的时候又买了五块钱的冰糖金桔，站在路边吃了一个，在嘴里含了一会儿，感觉那股酸甜的味道在舌尖上化开。这一次，她尝出的不再是童年的甜味，而是那份藏在甜味底下、被时光熬煮过的咸涩。

“5。海苔，鲜爽，微涩。”她低头看了一眼笔记本上那行字，然后合上本子，塞进帆布袋里。

她加快脚步，朝建设路七号院的方向走去。身后的桂花树在风里轻轻摆动了一下，叶子翻出银白色的背面，像是另一个季节的底色。

老街上有人在修屋顶，金属瓦片被阳光晒得发烫，反着白晃晃的光。那光落在她肩上，也落在她胸口的某个地方。灼热的，安静的。她知道，有些声响，已经在她心里生了根。