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报刊亭的证言（第2页）

“爷爷，”陈默最后问，“车祸之后，有没有什么……奇怪的人来找过您？问过这件事？”

“奇怪的人？”老头皱眉，“除了警察和记者，好像没有……等等，”他忽然想起什么，“倒是有一回，车祸过后大概一个月吧，来了个男的，戴着口罩，穿得挺体面，问我那天晚上看见什么没有。我说就跟警察说的一样。他就点点头，没多说，走了。”

“长什么样？”

“戴口罩看不清，但眼睛……”老头顿了顿，“眼睛很亮，看人的时候，有点……说不出来的感觉。不像正常人。”

“怎么不像正常人？”

“就是……”老头努力寻找措辞，“太冷了。看人的时候，像在看一件东西，没有温度。而且他走了之后，我这儿整整一天，都觉得后背发凉，像被什么东西盯着一样。”

陈默的心沉了下去。他大概知道那是谁，或者，是什么东西了。

“谢谢爷爷，”他朝老头点点头，“您多保重。”

“你也保重，孩子，”老头看着他，眼神里满是同情，“过去的就让它过去吧，好好活着，啊？”

陈默没回答，转身离开报刊亭。

他沿着建设路往西走，朝着老头指的那个方向。老城区的巷子像迷宫，狭窄，潮湿，两边是斑驳的老墙，墙头长着杂草，有些地方还残留着□□时期的标语，字迹已经模糊不清。

陈默走得很慢，目光扫过每一道墙缝，每一扇破旧的木门，每一扇蒙着灰尘的窗户。他在找什么，他自己也不清楚。也许是一种感觉，一种残留的痕迹，像地下室那种魂晶的共鸣，或者……别的什么。

走了大概半个小时，他停在一个死胡同前。

胡同很窄，只能容一人通过，尽头是一堵墙，墙头上插着碎玻璃。墙根堆着些破烂家具，一个没了腿的沙发，几个破麻袋，散发着霉味。

陈默站在胡同口，看着那堵墙。

胸口那枚引魂针，忽然轻轻跳动了一下。

很微弱，但很清晰。像指南针感应到了磁极。

陈默的呼吸屏住了。他走进胡同，一步一步，走到那堵墙前。墙是红砖砌的，年头久了，砖缝里长着青苔，有些砖已经酥了，一碰就掉渣。

他伸出手，手指轻轻拂过砖面。

冰冷，粗糙，带着清晨的露水。

但在指尖触碰到某一块砖的时候，那枚引魂针，又跳了一下。

这次更强烈，像被什么东西吸引。

陈默的手指停在那块砖上。砖是普通的红砖，但颜色似乎比旁边的深一些，像浸过水，或者……别的液体。他凑近看，砖缝里似乎有什么东西，黑褐色的，已经干涸了，嵌在砖缝深处。

他试着抠了一下，很硬，抠不动。

他收回手，环顾四周。胡同里很安静，只有远处传来的车流声，和头顶电线上的麻雀叫。阳光从两侧楼房的缝隙漏下来，在潮湿的地面上切出几道明亮的光带。

然后，他看见了墙根。

在那些破烂家具的阴影里，在墙根和地面的交界处，有一小片区域，颜色不太对。

不是青苔的绿，不是泥土的褐，是一种更深的、近乎黑色的颜色，而且……是放射状的，像什么东西溅上去，然后流淌下来，最后干涸了。

陈默蹲下身，凑近看。

是血。

虽然已经过去十七年，虽然被雨水冲刷过无数次，虽然颜色已经发黑，几乎和泥土融为一体，但他能认出来。是血。大量的血，曾经在这里流淌，渗进泥土，渗进砖缝，留下了无法完全抹去的痕迹。

他抬起头，看向那堵墙。

墙高大概三米，墙头插着碎玻璃。墙的另一边是什么，他不知道。可能是另一条巷子，可能是某户人家的后院，也可能是……别的什么。

但十七年前的那个晚上，那个黑衣男人，在离开车祸现场后，走进了这条巷子，走到了这堵墙前。

然后呢？