林小夭没有睁眼。
她把脸埋进林夕的肩窝,深深吸了一口气。
他的卫衣上有洗衣液的味道,混着汗水,混着演唱会上沾染的烟火气。
她闻到他的味道,心里涌起一种奇异的平静。
不是疲惫后的平静,不是高潮后的平静,而是一种更深的、更彻底的平静。
像站在悬崖边,往下看了一眼,然后退回来。
知道下面是万丈深渊,知道自己不会跳,但看了一眼,就够了。
舞台上的灯光暗了。
周杰伦在升降台上缓缓降下去,全场的荧光棒还在挥舞,“安可”的声浪一波接一波。
林小夭没有喊。
她站在原地,看着舞台的方向,心里有一种奇异的平静。
就像看完一部很长很长的电影,字幕缓缓滚动,灯光慢慢亮起。
你知道故事结束了,但它会一直在你心里。
“走吧。”林夕牵起她的手。
“不等安可?”
“等。”他拉着她往外走,“但我们要先出去,不然等会儿打不到车。”
人群缓慢地向出口移动。
林小夭被林夕牵着,在人群中穿行。
黑色连衣裙的裙摆在走动中轻轻飘动,开叉处露出大腿,在体育场的灯光下白得发亮。
她不知道有没有人在看她。
她也不在乎了。
因为今晚,
在这十万人的体育场里,
她只是林夕的妻子,
只是一个听着周杰伦长大的女孩,
只是一个在《七里香》的旋律中、用两秒钟的走光完成了自己仪式的女人。
安可曲响起来了。
周杰伦回到舞台上,唱了一首不在歌单里的歌。
那是他最早期的作品,简单、纯粹,像少年时代写在日记本里的诗。
林小夭停下了脚步。
她站在人群中,回头看着舞台。
荧光棒的光映在她脸上,把她的眼睛照成两汪暖黄色的泉。
她的眼眶又湿了,但这次她没有哭。
她只是站在那里,听着这首歌。
想起很多年前的那个秋天。
那时候她穿着校服,扎着马尾,坐在教室里,耳机里放着这首歌。
她不知道未来会是什么样子,不知道那个坐在她斜后方的男生会成为她的丈夫,不知道他们会一起来北京,一起听这首歌。
更不会知道,