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重逢（第9页）

他转过身，朝公交站的方向走去。走了几步，又停下来，回头看了她一眼。夜色里她站在路灯下，白衬衫被灯光染成暖黄色，马尾被晚风吹得微微晃动，整个人像一幅画——不是那种挂在美术馆里的画，而是贴在旧书桌前的画，被台灯照着，被岁月熏着，边角发黄，但画里的人永远年轻。

"梦溪。"

"嗯？"

"那块手帕——"

"怎么了？"

"那朵花绣歪了。"

她愣了一瞬，然后笑出了声。笑声在夏夜里很清亮，像一颗石子投进了安静的湖面，涟漪一圈一圈地荡开，荡到岸边，又荡回来。

"绣歪了也是给你的。"她说。

他点了点头。然后转身，走了。

沈梦溪站在路灯下，看着他的背影一点一点地被夜色吞没。帆布包在他肩上轻轻晃动，脚步声在空旷的街道上回响，一步一步，沉稳有力，像他这个人——不快，但不回头。

她低头看了看自己的手。刚才被他握过的那只手还留着余温——不是温度的温，是某种更深层的暖意，从掌心一直暖到手腕，又从手腕暖到心里。

七年了。从松江中学的初识到现在，七年的时光被他一只手的温度就概括了。那温度说不出有多烫——它只是刚好，刚好够把十七天的邮程缩短成零，刚好够把一千一百公里的距离折叠成一步，刚好够让她在夏夜的晚风中站了很久很久，手心里攥着一把空——他走了之后的空。

那种空不是难过。是落地。

像一封走了十七天的信终于到了收信人手里——纸上的字再怎么真切，也不如当面说出来的那句"保重"。

他刚才没有说保重。他只是说那朵花绣歪了。

但她听见了。在那句"绣歪了"里面，有二十七封信没有说出来的话。

第二天，沈梦溪收到了一封信。

信是从北京寄出的——他昨晚回招待所后写的，凌晨投的邮筒。因为同城，第二天就到了。

信很短，只有五行：

梦溪：

手帕收到了。花没有绣歪，是我看错了。

今天开会，明天还有一天。后天回武汉。

你说的"不要只写还好"——我记住了。

启明

她把信读了三遍。然后叠好，和枕头底下那二十七封放在一起。

第二十八封。

她笑了。笑着笑着，眼泪掉了下来。

不是因为难过。是因为——他终于没有写"保重"。

（本章完）

（约：13500字）