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他慢慢攥紧手指，攥成拳。

掌心那一点凉意，被他攥在手里。

他站起身，走回屋里。

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同一轮月亮下，影七躺在柴房里。

他从怀里拿出那把匕首，借着月光，看那两道刻痕。

他用拇指抚过那两道痕，抚了一遍又一遍。

四年了。

四年里，他走过九百三十里路，做过无数份短工，睡过无数个破庙、柴房、屋檐底下。他在茶楼擦了两年的窗，每天擦三遍，每天看着那扇门。

今天，他终于见到他了。

十六岁，骑在马上，穿着玄色的骑装，腰悬长剑。他长大了，长高了，眉眼清冷，不再是那个抢不到饼的孩子。

他从窗前经过，没有往这边看一眼。

影七把匕首贴在胸口，闭上眼睛。

他没有哭。

他从来不是一个会哭的人。

他只是躺在那里，听着外面的风声，听着雪落的声音，听着自己的心跳。

心跳还在。

人还在。

活着就好。

他不知道十九还记不记得他。不知道十九还是不是他的十九。不知道这辈子还能不能再和他说上话。

但他活着。

十九也活着。

活着，就有希望。

窗外的雪还在下。月光透过窗缝照进来，照在他脸上。

他闭着眼睛，慢慢睡着了。

梦里什么都没有。

只有一双手。

小小的，瘦瘦的，攥着他的衣角。

第25章入府（上）

影七站在茶楼二层的窗前，抹布攥在手里，已经凉透了。窗棂擦了三遍，掌柜在楼下喊他添炭，他也没有动。

那条街空荡荡的。雪落在青石板上，落在王府门前的石狮子上，落在七天前那队人马经过的地方。