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第12章 雪还在下（第2页）

然后她伸出手指，在布满水汽的玻璃上画了一道线。

那条线歪歪扭扭的，看不出是什么形状。

她看了一眼，又画了一道，然后是第三道。

她画画的动作很专注，指尖从玻璃上滑过的声音很轻，像是猫的爪子挠在布料上。

沈宴宁站在三步远的距离，看着她在玻璃上画出几个歪歪扭扭的图案。

那些图案没有特定的形状——像山，像房子，又什么都不像。

她的手指在划完最后一笔之后停下来，停在玻璃上，指尖因为接触到冰冷的水汽而微微发红。

“你在画什么？”他问。

她的手指在玻璃上停了几秒，然后放下来，把手缩进袖子里面。

“不知道。”她说。

他没有继续问。

他走到她旁边，保持着三步距离不变，只是从她的斜后方移到了她的侧面。

他的目光落在玻璃上那些正在被新的水汽覆盖的线条上。

那些线条渐渐模糊，边缘慢慢晕开，很快就会消失。

“我小时候也在玻璃上画过。”他说。

这话说出来的时候他也不知道为什么要说。

他不是那种习惯分享童年回忆的人。

但在这个雪夜，在这个灯光昏黄的角落，面对这个用指尖在玻璃上画画的女孩，这句话自己跑了出来，像是被某种看不见的力量牵引着。

她转过头看他。

这是今天她第一次正面看他超过三秒。

她的目光从额头移到眉骨，从眉骨移到鼻梁，从鼻梁移到嘴唇，像是在一寸一寸地丈量他的脸。

那种审视是坦然的、不加掩饰的，带着孩童特有的直率，但又不完全像孩童——因为那双眼睛里没有怯懦，没有犹豫，只有一种冷静的、近乎学术的观察。

“你的眼睛，”她说，声音很平，“不像你爸爸。”

这句话像一把极薄极细的刀片，悄无声息地划过空气，落在他的皮肤上。

他意识到自己被看见了——不是作为一个“沈家的儿子”，而是作为一个可以被观察、被分析、被拆解的个体。

“像我母亲。”他说。

这是他今晚第一次提到母亲。