“什么事?”
“你爸一个人在家,也挺孤单的。你要是有时间,多回去看看他。”
“我知道了。”
“还有,”她犹豫了一下,“你跟你爸说,让他找个老伴儿。”
我愣了一下:“什么?”
“你爸才六十五,还年轻,找个老伴儿,也好有个照应。”
“妈,你怎么突然说这个?”
“不是突然,我想了很久了。”她看着我,“你一个人在外面,最放心不下的就是你爸。他要是有了老伴儿,你就不用操心了。”
我看着她,说不出话来。
“你别多想啊,”她赶紧说,“我就是觉得,你爸一个人太苦了。”
“妈,我知道。”我点了点头,“我会跟我爸说的。”
“嗯,好好说,别着急。”
婆婆走的那天,我送她到车站。她背着那个小包,穿着我给她买的衣服,站在进站口,回头看了我一眼。
“回去吧,别送了。”
“妈,你到了给我打电话。”
“知道了。”
她转身走进检票口,走了几步,又回过头来,大声说:“颖儿,我给你留了菜,在冰箱里,你回去热热吃!”
我点了点头,眼泪模糊了视线。
她转过身,走进了人群。
我站在车站外面,看着来来往往的人,突然笑了。
妈,你放心,我会热了吃的。
热了吃,吃得干干净净,一口都不剩。
因为那是你给我留的菜。
是你的爱。
回到家,我打开冰箱,看到里面整整齐齐地放着好几个保鲜盒。红烧肉、炖鸡、蒜苔炒肉、红烧鱼,还有一罐子腌枣。
每个盒子上都贴着一张纸条,上面歪歪扭扭地写着字。
“红烧肉,热三分钟。”“炖鸡,热五分钟,记得放葱花。”“腌枣,放不了多久,赶紧吃。”
我看着那些纸条,笑了。
然后拿起手机,给婆婆发了一条消息:“妈,菜我看到了,我会好好吃的。”
她秒回:“好孩子。”
我又发了一条:“妈,谢谢你。”
她回了一个笑脸。
我端着那碗红烧肉,坐在餐桌边,一口一口地吃。
肉还是那个味道,咸甜适口,入口即化。
可是这次,我没有哭。
因为我终于明白了一件事。
有些人走了,但她永远都在。
就像婆婆给我留的那些菜,热一热,就能吃。
就像她给我的那些爱,不管什么时候想起来,都是暖的。
窗外的阳光照进来,洒在餐桌上,暖暖的。