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第717章 玻璃心（第8页）

特维尔的雪，下诺夫哥罗德的雪，彼尔姆的雪，叶卡捷琳堡的雪，所有罗刹国的雪，都是一样的白，一样的冷，一样的无声无息。

落在玻璃心上，不化。

因为玻璃心不怕冷。

玻璃心怕的是真话。

真话是热的。

一碰，就化了。

化了，就流了。

流了，就碎了。

碎了，就完了。

安德烈·彼得罗维奇·沃尔科夫在下诺夫哥罗德的公寓里，在黑暗里，在沉默里，在所有说不出口的话里，慢慢地，慢慢地，闭上了眼睛。

他最后听见的声音，不是奥卡河的水声，不是米哈伊尔的哭声，不是娜杰日达·伊万诺夫娜的呼噜声。

是特维尔的钟声。

特维尔的钟楼敲了一下。

就一下。

像是有人在很远很远的地方，敲了一下棺材盖。

然后，什么都没有了。

罗刹国的冬天，还在继续。

而那些顶着玻璃心的人，还在站着。

肩并肩。

手挽手。

把门堵得严严实实。

门后面是什么，没有人知道。

也没有人想知道。

因为知道了，就得说。

说了，就得碎。

碎了，就得埋。

埋了，就得忘。

忘了，就得再盖一栋歪房子。

再歪一次。

再碎一次。

再忘一次。

周而复始。

无始无终。

这就是罗刹国。

这就是特维尔的玻璃心。

这就是安德烈·彼得罗维奇·沃尔科夫用一辈子学会的那道题的答案：

别看了。