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院线经理集体反水 我们想放野草哪怕只放一场（第4页）

电话那头沉默了。

长久的沉默。

然后，父亲的声音传来，带着一种沈小鱼从未听过的、复杂的疲惫：

“……他姓周。以前是我厂里的会计。厂子破产清算的时候，他帮我藏了一本账……后来，他去了一家审计公司，再后来……听说去了星光传媒。”

父亲顿了顿：

“他给你发东西了？”

“……嗯。”

“收着吧。”

父亲的声音很轻，像在说一件很久远的事，“他是个聪明人，也是个……心里有疙瘩的人。厂子倒闭后，他老婆跟他离了，孩子也没留住。他总觉得……当初要是早点把账本公开，也许厂子不会死得那么难看。”

又是一阵沉默。

“小鱼，”父亲终于说，“你做的……是对的。有些东西，捂烂了，只会更臭。晒出来，虽然疼，但……能活。”

说完，他挂了电话。

沈小鱼握着手机，站在集装箱办公室里，看着窗外水泥厂里忙碌的人群。

夕阳西下，金色的余晖给废墟镀上一层悲壮的光。

这场战争，从来不是她一个人的战争。

是无数个像父亲那样的失败者，像周会计那样的“守墓人”，像赵总那样的“反抗者”，像那三十一万个捐款人那样的“普通人”，用他们破碎的人生、沉默的坚守、卑微的信仰，共同点燃的战争。

而她，只是恰好，

站在了光能照到的地方。

沈小鱼拿起对讲机，按下通话键：

“各部门注意。”

“明天，日出时分。”

“《野草》，正式开机。”

对讲机里传来嘈杂而坚定的回应：

“美术组收到！”

“摄影组收到！”

“演员组收到！”

……

声音汇聚在一起，像荒原上，风过草梢的声响。

微弱，却连绵不绝。

沈小鱼放下对讲机，闭上眼睛。

她仿佛已经看见——

那株野草，正在无数双眼睛的注视下，在无数双手的托举下，在无数个破碎人生的废墟上，

悄然抬头。

而它的根须，已经穿透了厚厚的冻土，

触到了，

春天的脉搏。

和无数个，

不肯死去的灵魂。