她的眼睛还睁着,但眼神已经空了。
空得像一口枯井。
“卡。”
沈小鱼的声音很轻,但在寂静的片场里,清晰得像一声叹息。
这一次,没有人欢呼,没有人说话。
所有人都站在原地,看着雨里那个蜷缩的身影,仿佛被某种巨大的悲伤击中了。
场务想去扶许昕,沈小鱼拦住他。
“让她待一会儿。”她说。
雨还在下。
许昕在泥水里,一动不动。
过了大概一分钟,她才缓缓地、极其缓慢地,动了一下手指。
然后是手臂,肩膀,最后,她撑起身体,跪坐在泥水里。
她抬起头,看向监视器的方向。
眼神依然是空的,但深处,有了一点光。
一点点,微弱的,但确实存在的光。
仿佛在说:我还活着。
沈小鱼拿起对讲机,声音通过扩音器传遍整个片场:
“这条,过了。”
停顿。
然后她补充:
“这条,会是这部电影的灵魂。”
帐篷里,刚刚赶到现场的陆青然看着监视器里的回放,忽然捂住脸,肩膀剧烈地抖动起来。
他不是哭。
是在笑。
一边笑,一边流泪。
因为他知道,他写下的那些文字,在这一刻,有了生命。
雨渐渐小了。
阳光刺破云层,照在水泥厂满地的泥泞上,照在那些破损的布景上,照在许昕依然跪在泥水里的身影上。
光线里,那些泥水闪闪发亮。
像眼泪。
像珍珠。
像所有在废墟里,依然选择发光的——
生命。