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萌芽（第1页）

寒暑易节，小孩已经抽条长个，成了清俊的少年。

眉眼长开了，下巴尖了，个头蹿到了师父肩膀的位置，声音也不再是从前那个奶声奶气的调子了，带了些少年人特有的清亮。

竹林深处那座偏僻的小院里不时传来破风声，竹剑划过空气，带着尖锐的呼啸。

少年正在院中练剑，步伐轻快，身形舒展，汗珠挂在鼻尖上亮晶晶的，顺着下颌线滑落，他也顾不上擦。

梅隐枝坐在廊下，侧耳听着剑风的方向和力道，不时出声矫正——有时用盲杖隔空敲一下他的手腕，有时直接伸手按住他的肩，把偏了的角度掰回来。

"好了，休息一刻吧，过来喝口茶。"语气平淡，但言语间带着一丝不易察觉的赞赏。

话音未落，就被一阵脚步声撞了个满怀。

六出扔了竹剑跑过来，一把抱住他，脑袋埋在他胸口，整个人挂上来，像小时候一样。

梅隐枝被他撞得晃了晃，手里的茶盏差点洒了，只好把茶往旁边一搁，哭笑不得地伸手去摸那颗脑袋，摸到一脑门的汗，还有咧得大大的嘴角。

都这么大了，还是这个毛病。

"师父，"少年埋在他胸口，深深地吸了一口气，像是要把这个味道记牢似的。

他从小就喜欢梅隐枝身上的气息，淡淡的竹香混着衣物的皂角香，闻着让人安心。"我练得好吗。"

"尚可。"

六出不满地哼了一声，把脸在师父衣襟上蹭了蹭，蹭了一片汗渍上去，才心满意足地松开手，去端茶喝。

桌上摆了两只一样的青瓷茶碗，一只颜色稍浅，他每次都用这只。

“师父，”六出端起来观察了下，”这两只茶碗的颜色怎么不一样。”

“从前是一对的，摔了一只，新补的那只不是一个窑子的。”

小孩再大些的时候，开始跟着师父学写字。

梅隐枝做事全凭一双手和一个鼻子。

买回来的宣纸他要一张一张地摸过，指腹擦过纸面，稍一停顿便能分出生宣熟宣、是今年的新纸还是去年压箱底受了潮的陈货。

有一回六出看他把刚买的一刀纸退了大半，问为什么，他说纸里掺了石灰，放不住，写上去的字过两年就要脆。六出凑上去闻了半天，什么都没闻出来。

研墨的时候他也挑，手指捏着墨锭在砚台上转两圈，闻一闻磨出来的气味，便知道松烟还是油烟、胶重不重、是哪一年制的。

六出觉得师父的手像是长了眼睛，什么东西到了他手里，都藏不住。

午后的书房里静悄悄。

窗外的竹叶沙沙作响，随着风轻轻地晃。日光滤过竹帘，落在地上成了一片一片细碎的光斑，温温软软的，连浮尘都在那光里慢慢地舞。

桌上的墨锭散着松烟的气味，砚台里的墨汁还是湿的，边缘刚刚开始收干。

梅隐枝坐在案前，手放在写过字的麻纸上逐个摩挲着，是少年昨日临的《胆巴碑》，一沓纸，写了十几张。

六出坐在一旁看着师父的手指在纸面上慢慢移动，心里有些忐忑。虽然笔法的起行转合他都记得烂熟了，可落到纸上，总是差点意思。

他的字太僵，像是被什么东西拘着，手脚放不开，没有师父那种洒脱的感觉。

隔着眼纱看不到师父的眼神，六出也大概能感觉出来——应该是写得不太好。

师父把那沓纸放下了，指尖在最上面那张纸的边角轻轻敲了两下，没有说话。然后他站起身，朝六出走了过来。

少年下意识坐直了些。

他只觉得身子右侧微微一沉，师父的气息忽然就近了。他的后背隔着薄薄的衣料触到了师父的胸膛，不是贴紧的，只是轻轻靠着，恰好能感受到那层暖意透过来。

一只修长的手伸过来，包住了他握笔的手。

那双手比他的大一圈，颜色却比他的浅，骨节分明，指甲修得很齐整。

掌心处有一层薄薄的茧——是常年握剑和握笔磨出来的，却不显得粗糙，反而衬得那双手更有分量。

此刻这只手轻轻覆在少年握笔的手上，指尖扣在他的手背，带着一点恰到好处的力道。

“放松，”师父的声音就在他耳边，近得像是从发丝里渗出来的，气息拂过他的耳廓：“你这么攥着，笔怎么走得动。”