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高考（第2页）

许小点提起笔，在作文纸上写下了第一行字：

“人生是一场漫长的行走，有人陪你走一程，有人陪你走一生，但最重要的，是你自己要有向前走的勇气。”

她写得很顺，几乎没有停顿。文字像流水一样从笔尖淌出来，淌成了一篇关于成长、关于相遇、关于告别的文章。她没有刻意煽情，没有堆砌辞藻，只是诚实地写出了自己这一年来的心路历程。她写到了转学的不安，写到了适应的过程，写到了那些在她生命中短暂停留却留下深刻印记的人，写到了她终于明白的一个道理——向前走，不是为了到达某个地方，而是为了成为更好的人。

写到最后一段的时候，她的笔尖停了一下。

她想到了盛明轩。

想到了他说的“我等你”，想到了他说的“就是喜欢你”，想到了他说的“考完见”。

她笑了笑，写下最后一行字：

“向前走，向着光的方向。”

语文考完出来，许小点在校门口看到了妈妈。妈妈手里拿着一瓶水，站在人群中最显眼的位置，伸长了脖子往里看。看到许小点出来，妈妈的眼睛一下子亮了，快步走过来，把水递给她。

“怎么样？”妈妈问，声音里带着小心翼翼的试探。

许小点拧开水喝了一口，笑了：“挺好的。”

妈妈也笑了，笑得眼睛弯弯的，眼角的细纹在阳光下格外明显。许小点看着那些细纹，忽然意识到妈妈也在变老，那个曾经可以把她举过头顶的女人，现在已经开始长白头发和皱纹了。她的鼻子酸了一下，但很快就忍住了，因为她不想让妈妈担心。

下午考数学，是许小点的强项。试卷发下来的时候，她从头到尾看了一遍，发现所有的题型都在她的复习范围内，没有特别偏的、怪的、超出预期的题目。她的心彻底放了下来，拿起笔，一道一道地做，每一步都写得清清楚楚，像印刷体一样工整。

交卷的时候，她觉得自己至少能考一百四十五分以上。

走出考场的时候，阳光还很亮，六月的傍晚天很长，太阳还挂在天边，把整座城市染成了金黄色。许小点站在校门口，深吸了一口气，觉得空气里都是自由的味道。

第一天的考试结束了。

她拿出手机，看到盛明轩发来的消息：“数学最后一题答案是多少？”

许小点想了想，回复了一个数字。

那边沉默了几秒钟，然后发来一个竖起大拇指的表情包。

许小点看着那个表情包，笑了。她知道他做对了。

第二天考英语和理综，许小点发挥得同样稳定。英语是她的强项，阅读理解几乎没有障碍，作文也写得行云流水。理综虽然题量大，时间紧，但她合理安排时间，先做自己最擅长的物理，然后是化学，最后是生物，每一道题都认真审题、仔细计算，没有因为着急而犯低级错误。

交完最后一科理综卷子的那一刻，许小点坐在座位上，看着监考老师把试卷一张一张地收上去，忽然觉得有点恍惚。

考完了。

高中三年，一千多个日夜，所有的努力、汗水、泪水、焦虑、期待，都在这一刻画上了句号。没有想象中的激动，没有想象中的狂喜，甚至没有想象中的如释重负，只是一种很平静的、空落落的感觉，像是一个人走了很远很远的路，终于到达了目的地，却发现目的地并没有想象中那么特别，特别的是这一路上的风景和同行的人。

她收拾好文具，走出了考场。

校门口挤满了人，考生、家长、老师、记者，所有人都在这一刻涌向了同一个地方。有人在拥抱，有人在哭泣，有人在欢呼，有人在拍照，整个校门口像一个巨大的情感宣泄场，所有的情绪都在这一刻得到了释放。

许小点在人海中找到了妈妈。妈妈站在一棵梧桐树下，手里拿着一束花，是一束白色的百合，简单素雅，是许小点最喜欢的花。看到许小点出来，妈妈的眼泪一下子就掉了下来，她走过去，把花递到许小点手里，然后抱住了她。

“小点，辛苦了。”妈妈的声音哽咽了。

许小点抱着妈妈，抱着那束百合，眼泪也掉了下来。她哭得不像妈妈那样克制，而是放声大哭，哭得像一个孩子。她把这半年所有的压力、所有的焦虑、所有的不安都哭了出来，哭得浑身发抖，哭得上气不接下气。

妈妈拍着她的背，什么也没说，就那样抱着她，让她哭。

哭了大概五分钟，许小点慢慢收了声，从妈妈怀里抬起头来，用袖子擦了擦眼泪，吸了吸鼻子，声音哑哑地说：“妈，我饿了。”

妈妈破涕为笑，用手帮她擦了脸上的泪痕，说：“走，妈带你去吃大餐。”

许小点点了点头，跟着妈妈走出了人群。

走出十几步的时候，她忽然停下来，回头看了一眼。

校门口的人群中，她看到了盛明轩。

他站在校门另一侧，靠着那棵老槐树，手里也拿着一束花——是一束向日葵，金黄色的，在夕阳下格外耀眼。他看到她回头，嘴角弯了一下，然后把那束向日葵举高了一点，朝她晃了晃。

许小点笑了，笑得眼泪又掉了下来。