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第七章已修改（第2页）

“炒菜。”

“不是说吃外卖吗？”林云舟回头看了他一眼，又转回去看锅。“外卖不好吃。”

“你会炒？”

“正在学。”

江鲤走过去，站在厨房门口看了几秒。锅里一半青菜已经焦了，剩下的一半也快撑不住了。林云舟握着锅铲，手腕不太灵活，翻动的角度总是差一点才能让菜叶均匀受热。空气里焦糊的气味比刚才重了一些，混着油的香味，边缘泛起了细小的焦边。

“让开。”他走过去伸手。林云舟侧身让出灶台。江鲤接过锅铲，先关小火，再往锅里加了一点凉水。水入油锅的时候发出急促的滋啦声，白汽升起来，带出油香和菜叶被高温灼过的气息。他用锅铲把糊掉的菜叶拨到一边，把还没焦的菜叶翻过来重新翻炒。手腕转动的速度比林云舟快了一倍不止，锅铲贴着锅底画着圆形的弧线，每次翻动都比前一次更均匀。

“你会做饭？”林云舟在旁边问。

“会一点。”

“什么时候学的？”江鲤没有回答。他想到很久以前的厨房，个子比灶台高不了多少，要踩一个小板凳才能把菜倒进锅里。那时候站在他身后的人会伸手扶着他的手腕，慢慢带着他翻动锅铲。“火不要太大，”她说，“油热了再放菜，翻炒要快。”她那时候还会低头闻一下他炒出来的东西，说“不错，有进步”。后来她不站在他身后了，再后来她根本不在厨房里了。再再后来，他在广州那个空荡荡的家里学会了不饿死。他想到这些的时候手上的动作没有停。锅里的青菜重新变软，深绿色的菜叶在油光里泛起一层薄薄的光泽，比刚才顺眼了许多。

“还吃别的吗？”他问。

“冰箱里还有肉。”

他打开冰箱，拿出一块已经解冻的猪肉。瘦肉和肥肉之间的纹理很清晰，他在砧板上把肉片切成厚薄均匀的片，然后斜切成丝。刀刃碰到砧板的声音又密又稳，像某种细小的雨声。他炒了一个青椒肉丝，一个西红柿炒蛋，又做了一个紫菜蛋花汤。四十分钟后饭菜上桌，桌布还是格子那一条，碗筷摆得整整齐齐。林云舟在他对面坐下，夹了一口青菜，嚼了几下，咽下去。“好吃。”

“废话，不然你吃那个糊的？”江鲤在他对面坐下，拿起筷子。两个人吃了很久，谁都没有多说话。桌面上只有碗筷碰触的细碎声响和偶尔被压得很低的咀嚼声。林云舟把每一盘菜都吃了差不多一半，连汤都喝完了。他喝完最后一口汤的时候停了一下，看着碗底那一点残余的蛋花，蛋黄在浅色的汤水里微微晃了一下，然后他把碗放下了。

吃完以后林云舟去洗碗。水声从厨房传出来，碗碟碰撞的清脆声偶尔响一下。江鲤坐在客厅沙发上，电视机开着，放着一个综艺节目，主持人的声音隔着一段距离传过来，变了形，像是从另一个房间里放出来的。画面里有观众在笑，那些笑脸在屏幕上快速切换着，他一个也没记住。

林云舟洗完碗出来的时候，在沙发另一头坐下。中间隔着一个靠垫。他坐下来之后没有立刻开口，手指在膝盖上搭了一会儿，然后偏过头来看着江鲤。

“江鲤。”江鲤看着电视。“嗯。”

“你平时在家也做饭吗？”

“不做。”

“那吃什么？”

“不吃。”林云舟没有接话。电视里的广告还在放，声音不大不小，是一个洗衣液的广告。江鲤感觉到他在看自己，那道目光落在自己侧脸上，不算重，像一根手指轻轻按在皮肤上。

“那以后周末，你来我这儿做饭。”

江鲤转头看他。“凭什么？”

“我给你买菜。”

“你他妈是不是有病？”林云舟嘴角弯了一下。很小，但确实是弯了。“可能是。”他说完以后没有移开目光，还是那样看着他。电视里的广告切到了下一个，声音比刚才大了一些。江鲤转回去看着电视，但画面没有进到脑子里。

“林云舟。”

“嗯。”

“你那天晚上，抱了两个小时。”林云舟没有回答。空气安静了几秒，电视里又在放广告了，一罐饮料的画面快速闪过去。

“你在想什么？”江鲤问。

“在想你会不会推开我。”江鲤低下头，看着自己的手。手腕上那排烟疤在客厅暖黄色的灯光下比在阳光下浅一些，边缘不那么锐利，像被磨过的旧刻痕。“我睡着了。”

“我知道。”