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听海（第2页）

顾深寒看着她，看了很久。洋甘菊茶的热气从杯口升起来，模糊了他的视线。他想说“你不明白”——不是因为她不够聪明，而是因为他的那些“事情”不是分给别人就能变轻的。它们是他身体里的一部分，像骨头、像血液、像那些他删不掉的记忆。

但他没有说。

因为她说“你可以分一点给我”的时候，语气太正常了。不是小心翼翼的试探，不是“你可以向我倾诉”的温柔邀请，就是一个普通人对另一个普通人说：你搬不动的东西，我帮你抬一下。

这种正常，对他来说，是一种巨大的、无法言说的奢侈。

“后天，”顾深寒说，“我后天不来。”

林星晚的手指微微顿了一下。

“为什么？”

“有事。”

“什么事？”

顾深寒沉默了很久。洋甘菊茶凉了，他杯子里的花瓣沉到了杯底，一朵一朵地，像秋天的梧桐叶落在地面上。

“我生日。”他说。

林星晚看着他的脸。他说“我生日”这三个字的时候，表情和说“今天是周三”一模一样——平淡的、不带任何情绪的、好像在陈述一个和自己无关的事实。但林星晚注意到，他的手指在杯壁上画圈的速度变快了一点。

一个普通人说“我生日”的时候，会期待对方说“生日快乐”，会期待被记住、被祝福、被在乎。但顾深寒说“我生日”的时候，语气里没有任何期待——好像他已经习惯了这一天和其他日子没有任何区别。

不是“习惯”，是“被教会了”。

被教会了“你的生日不值得被记住”。被教会了“不要期待任何人”。被教会了“这一天最好是普通的一天，因为普通不会让你失望”。

“你生日怎么过？”林星晚问。

“不过。”

“从来不过？”

“小时候过。吹蜡烛，吃蛋糕。我妈会请很多人来，让我表演钢琴。”他的声音没有任何起伏，像在念一份不属于自己的简历，“后来不弹了，就不过了。”

林星晚想起那架钢琴。她不知道那架钢琴的存在，但她知道一件事——一个真正不喜欢弹钢琴的人，不会在说“不弹了”的时候，把“了”字拖得那么长。

长到像一条路的尽头。

长到像一个人站在路口，回头看了一条走了很久很久的路，然后转身，再也没有回头。

“后天你来花店，”林星晚说，“我帮你过。”

顾深寒看着她。

“不用。”他说。

“我没问你用不用，”林星晚站起来，把凉掉的洋甘菊茶从他手里拿走，换了一杯热的，“我说了算。”

顾深寒看着那杯新的茶。热水刚倒进去，花瓣还没有展开，卷曲的、干燥的、像一堆被压扁的记忆。它们需要时间，才能在热水里重新打开。

他在花店坐了一整天。

那一天他没有看材料，没有接电话，没有做任何和“工作”有关的事情。他就是坐在角落里，看着林星晚包花、插花、接电话、和客人聊天、蹲在地上喂团团吃罐头。他的目光一直跟着她，不是跟踪式的紧盯，是那种“你在我视线里，我就安心”的、柔和的、几乎是无意识的跟随。

林星晚知道他在看她。

她假装不知道。

但她绑花的动作比平时慢了。不是因为不熟练，是因为她在有意识地延长每一个动作——拿起一枝花，在手里多停留半秒；修剪枝叶的时候，多剪一下；把花放进花瓶的时候，多调整一次角度。

不是为了把花做得更美。

是为了让他在看她的时候，有更多的时间可以看。

这个念头出现在她脑子里的时候，她把一枝洋牡丹插错了位置。她拔出来重新插，耳根红了。

生日那天，顾深寒没有来花店。

林星晚等到上午十点，没有消息。等到中午十二点，没有消息。等到下午三点，她打电话给沈屿。