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深夜来客（第1页）

集装箱外的夜晚，黑得跟锅底似的。山里的黑和城里的黑不是一个概念——城里的黑是路灯照不到的地方，总有些余光漏过来。山里的黑是纯粹的，像一块浸了墨的厚绒布，从四面八方裹上来，你伸手不见五指，抬头只能看见星星。那星星倒是多得离谱，密密麻麻地挤在天上，像谁不小心把一袋碎钻撒在了黑绒布上。

奇子坐在集装箱门口喝茶。茶是铁观音，从A市带过来的存货，用电磁炉烧的泉水泡的。西边崖边水渠转向的地方有一孔暗泉，从地面开口处望下去黑洞洞的不知道有多深，老李说南面的村子就是吃的这里流下去的水，泉水就是从里面打出来的。

他身边放着一个小折叠桌，桌上除了一把紫砂壶和一只茶杯，还摊着那本脑洞本。本子翻到最新一页，上面只写了半句话，笔迹歪歪扭扭的——不是他不想写工整，是集装箱门口的光线实在太差，全靠头顶那盏从A市旧货市场淘来的充电式LED灯撑着，灯光惨白惨白的，时不时还要闪一下，像在提醒你它已经尽力了。

他把茶杯端起来喝了一口，又放下，用食指敲了三下桌面。

白天忙了一整天。他在营地西北角划了一块地，准备搭控制室——二十平米，坐北朝南，三面开窗。图纸画了好几版，都不满意。有一版他甚至把窗户开在了北面，画完之后自己看了半天，说了一句“冬天灌西北风倒是方便”，然后撕了。

现在已经是晚上十一点多了。老李晚饭后就走了，临走前给他留了一兜土豆和一句话：“山里晚上凉，别在外头坐太久。”

奇子没听。他喜欢这个时间的集装箱门口。安静。除了风声和水渠里的流水声，什么都听不到。偶尔远处林子里传来一两声鸟叫，那是猫头鹰——老李教他认的。老李说山里有好几种猫头鹰，叫法不一样，有一种叫起来像小孩哭，有一种叫起来像锯木头。奇子到目前为止只听到过锯木头的那种。

他端起茶杯，正要喝第二口，忽然听到一阵脚步声。

不是老李的脚步声。老李走路步子大但慢，踩在土路上是“沙——沙——”的节奏，间隔均匀。这阵脚步声是两个人的，一个重一个轻，步子都小，而且快，踩在碎石子上吱嘎吱嘎响。最重要的是，这脚步声不是从土路方向传来的——是从营地东面的黑暗里直接走过来的。

奇子放下茶杯，往黑暗里看。

两个人影从夜幕中浮了出来。走在前面的是个瘦高个，看起来六十来岁，头发顶秃得光亮，在LED灯的照射下反着一层淡淡的青光。他穿着一件洗得发白的蓝色工装，袖口卷了两圈，露出两条细长的胳膊。走在后面的那个矮一个头，身形瘦小，年级看起来跟瘦高个差不多，微微佝着背，肩膀往里缩，像一只随时准备缩进壳里的蜗牛。

正当奇子还在想这黑灯瞎火的从哪里冒出来俩老汉的时候，两人走到离集装箱几步远的地方停住了。瘦高个先是看了看桌上的茶壶，又看了看集装箱前的奇子。他盯着奇子看了几秒，然后咧开嘴笑了一下。他的牙齿黄得跟老李有一拼，但排列方式完全不同——老李是犬牙差互，他是上排门牙中间有一条宽缝，笑起来像城门开了条缝。

“还没睡呢？”

瘦高个的声音低哑，像被砂纸磨过。他说的是本地方言，但语速不快，奇子听得懂。

“没呢。”奇子说，“喝茶。你们是村里的？”

“任小明。”瘦高个指了指自己，然后朝后一甩大拇指，“这我弟弟，任小强。你叫小强就行。”

任小强在哥哥身后点了点头。他的动作幅度很小，像蚊子振翅。

“坐。”奇子指了指旁边两块空心砖——那是他白天从工地搬过来准备垒个简易台阶用的，还没来得及垒。

任小明也不客气，一屁股坐在其中一块空心砖上。任小强犹豫了一下，在他哥哥身后半步远的地方蹲了下来。不是坐，是蹲。两只脚掌着地，膝盖打开，和土地之间保持着一种自然而然的亲密关系。这种蹲法，奇子后来发现，是任家村所有六十岁以上老人的统一姿势。年轻人都不会了。

“你是从A市来的？”任小明问。

“对。”

“一个人？”

“对。”

“胆子不小。”任小明把一条腿翘起来搭在另一条腿上，从工装口袋里掏出一个东西。奇子以为是烟，结果是一把螺丝刀。任小明把螺丝刀放在手里转了两圈，又插回口袋。这个动作一气呵成，像是某种肌肉记忆。“这地方以前是块荒地，种啥啥不长，放羊羊不吃。你在这儿建什么营地，我看你是钱多烧的。”

“钱不多，”奇子说，“但烧一烧也无妨。”

任小明又咧开嘴笑了一下，门牙中间那道缝在灯光下显得格外明显。“有意思。你这人说话跟我以前认识的一个修拖拉机的老汉感觉差不多。他说拖拉机跟人一样，有时候你踹它两脚它就能跑了，有时候你得跟它说好话。”