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第12章（第5页）

遇到过巡逻的边境警察，趴在水沟里躲了整整一个下午，蚂蟥钻进了他的裤腿，在他小腿上吸了一肚子血，他不敢动，只能忍着，等警察走远了才从水沟里爬出来，把那条吸饱了血的蚂蟥扯掉，用破布条缠住伤口继续赶路。

一次在边境附近碰到两个想抢劫他的地痞，他什么都没说，只是把那把枪拔出来，对准了他们的方向射了两发。

一年前的他大概会被自己的举动吓到吧。

现在的他只是默默把枪收回腰间，继续赶路，觉得刚才的事和路边遇到一条狗没什么区别，犯不着为此浪费多余的情绪。

当高文终于站在莫西哥比亚州的土地上时，他看起来已经不像一个人了。

瘦了大概二十斤，皮肤被晒成了深褐色，头发长得能扎起来，衣服破得像乞丐，身上到处都是蚊虫叮咬留下的疤痕和被树枝灌木划出的伤口。

高文站在一条满是尘土的路边，看着前方那个破败城镇的边缘轮廓，心里没有激动也没有感慨，只有一个念头，终于到了，然后他找了一个墙角坐下来，从内衣口袋里掏出那张已经被汗水浸透、字迹模糊的纸条，辨认着上面那个电话号码。

他用自己仅剩的一点钱在路边的小卖部打了一个电话，按照纸条上的号码拨了过去。

电话响了几声，在等待接通的几秒钟里他没有任何多余的想法，只剩下一种近乎麻木的平静。

电话那头被接了起来，一个沙哑的、带着浓重本地口音的老头声音从听筒里传来，用一种他勉强能听懂的混杂着本地话和片断英语的方式问他是谁，从哪里来的，有什么事。

高文握着话筒，用同样混杂的语言风格说了一个人的名字，那是阿强生前告诉他的那个名字。老头沉默了一会儿，然后说了一个地址。

那个接头人住在一栋破旧的两层小楼里，高文敲门的时候，门开了一条缝，一只浑浊的眼睛从门缝里打量了他一番，然后门打开了，他见到了那个老头。

他真的长得很丑，脸上的皱纹像是被刀胡乱刻出来的，鼻子是歪的，牙齿掉了几颗，笑起来的时候露出空洞的牙龈，整个人散发出一股混合着廉价烟草和汗味的酸腐气息。

他把高文带进屋里，让他把那包货拿出来。

高文把背包放在桌上，拉开拉链，取出那几袋密封完好的白色块状物，在桌上摊开。

老头俯下身，凑近了看，用手指捏起一袋颠了颠重量，然后又打开封口，用指甲刮了一点粉末放到舌尖上尝了尝，眯起眼睛品味了片刻，然后他抬起头来看着高文。

那张丑陋的脸上露出了一，“嘿嘿”了两声，露出那排残缺不全的牙齿。

高文在那里感到一种本能的警觉。

他下意识地往后退了半步，手伸向腰间那把枪的位置，但就在他的指尖刚碰到枪柄的那一瞬间，他听到了一声闷响，紧接着一股巨大的冲击力撞在他的左肩上，把他整个人带得往侧面旋转了半圈，然后他摔倒在地板上。

疼痛是在他摔到地上之后才追上来的，从肩膀的位置炸开，沿着神经末梢蔓延到整个左臂和左侧胸腔，那是一种火烧火燎的、让他几乎要昏厥过去的剧痛。

他低头看了一眼自己的左肩，一个弹孔正在那里汩汩地往外冒着血，鲜血迅速洇湿了他那件本就破旧不堪的衣服。

老头的笑声响了起来，从桌子对面传过来依然带着那种令人不适的意味。

“货不错，人不行。”

高文趴在地上，剧痛让他的视野一阵阵发白，但他的右手还能动。

他用右手抽出腰间的枪，也不瞄准，朝着记忆中桌子后面的方向连开了两枪。

他不知道有没有打中，但他听到了一声咒骂和重物倒地的声响，然后他爬起来，用还能动的右手抓起桌上那几袋散落的货塞回背包里，也不管肩膀上的伤口还在像拧开的水龙头一样往外淌血，跌跌撞撞地撞开后门，冲进了屋后那条狭窄的巷子。

他又跑了起来。

像一年前在那片战火纷飞的街区里一样，他又跑了起来，只不过这一次他肩上多了一个正在流血的弹孔，每跑一步那疼痛都会沿着他的左臂传遍全身，他没有停下来。

他跑出那条巷子，翻过一道矮墙，穿过一片堆满垃圾的空地，钻进一条废弃的下水道，然后在那片黑暗和恶臭中靠着潮湿的墙壁坐了下来，大口大口地喘气，低头看着自己左肩上那个还在渗血的弹孔，知道自己得处理它，不然他会失血过多死在这条下水道里，死得像一条野狗，没有人会找到他，没有人会知道他死在了哪里。

高文没条件处理枪伤，没有医生，没有药品，甚至连一块干净的布都没有。

他蹲在那片黑暗的下水道里想了一下自己能有什么，有的是打火机，一把匕首，和半瓶他从路上抢来的劣质烈酒。

他拿起那把匕首，在打火机的火焰上烧了烧刀刃，然后把那半瓶劣酒咬开瓶盖，一口气灌了将近一半，把剩下的半瓶对着伤口浇了上去。

酒精接触伤口的瞬间那种疼痛几乎让高文咬碎自己的牙齿，他把那团因为过于疼痛而绷紧的肌肉咬得咯吱作响，但他没有发出声音。

他把烧红的刀刃贴近那个弹孔，深吸一口气，在那一瞬间脑子短暂地空白了一瞬，疼痛布满了大脑，也许死亡也不过如此。

然后他开始用刀给自己做手术，把烧红的刀刃扎进伤口里，去烧灼那些被子弹撕裂的血管和肌肉组织，让高温把伤口封住。

那种疼痛是他这辈子都没有体验过的，是一种从伤口深处向全身蔓延的灼烧感，像是有人把一根烧红的铁棍塞进了他的肩膀里慢慢搅动。

高文的牙齿咬得咯吱作响，汗水顺着他的额角和脸颊往下淌，和灰尘和血迹混在一起，但他始终没有松开咬着的那块布料，他手上的动作也没有停下。

一刀一刀地，他烧灼着那个伤口，直到出血的速度明显减缓，直到那块被烧焦的组织代替了止血的功能，他才停下来，靠着下水道潮湿的墙壁，大口大口地喘气，整个人像是从水里捞出来一样，全身都被汗浸透了。

高文没有死。