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裂痕（第2页）

是一张从工商登记档案里复印出来的表格——“锦城市经济技术开发区傅氏商贸有限公司，法定代表人：苏晚晚”。表格上的签字不是她的笔迹。

她认得那个签名。

“苏晚晚”——三个字，横平竖直，笔画规整得像小学生写的。那是她三年前刚刚嫁进傅家不久时的字迹。那时候她还会一笔一画地写自己的名字，因为她觉得“苏晚晚”三个字写端正了才有福气。

纸的右下角盖着一个日期戳——2020年4月。

距离她第一次发现傅衍之的账目不对，还有三个月。

苏晚晚把那张纸折好，放回信封里，没有递给男人，没有放进自己包里。她握着信封，指腹压在纸张折痕上，感觉到纸张边缘的毛刺划过皮肤。

她没有问他是怎么拿到的。

“还有呢？”她说。

男人看了她一眼，然后弯腰从茶几底下的抽屉里又拿出一个文件夹——蓝色的硬纸壳，边角被磨白了，露出底下灰色的纸板。

“这是另一个壳子。”他说，翻开文件夹，指着一张纸，“法人代表不是你，但还是你的身份证复印件。”

苏晚晚低头看——那张身份证复印件上，她的头像被放大到模糊，边缘有被多次复印后产生的锯齿状条纹。身份证号码被打码了，但地址那栏清清楚楚地写着：“锦城市榕城区建设路七号院4单元301。”

她搬出去之后，没有改过户籍地址。因为她觉得没必要。

她看着那个地址看了几秒，合上文件夹。

“这些东西，你什么时候拿到的？”

“上个月。”男人说，然后补了一句，“你上次去勐腊的时候。”

苏晚晚的目光没有从他脸上移开。他的表情很平，像一块被压过的地面，什么都看不出来。

“帮我做一件事。”苏晚晚说。

“说。”

她把那个牛皮纸信封放在茶几上，按了一下，推到男人面前。“这里面的东西，帮我送到税务局的举报窗口。原件。”

男人没有立刻接。他低头看了一眼那个信封，又抬头看着苏晚晚。“你想好了？”

“想好了。”

“一旦进去，”他说，“就没有回头路了。”

苏晚晚站起来。她把帆布包的带子往肩上拢了拢，走到门口，在门槛处站定。阳光从单元门上的磨砂玻璃透进来，把她的影子拉成一道长长的灰色，贴在地砖上。

“我从签第九十九份离婚协议那天，”她说，“就没有想过回头。”

她拉开门，冷风灌进来。她没有回头，走进巷子里。阳光把她的影子投在柏油路面和路边的砖墙上——一个瘦削的、走得很稳的黑影。

口袋里的手机震了一下。

她没有看。走出了巷子，拐过街角，走到一棵法国梧桐的树荫底下，才掏出手机。

屏幕上是顾西城发来的消息：“那条尾巴，我让人截了。”

苏晚晚站在树下，看着那一行字，看了很久。阳光穿过梧桐树叶的缝隙，在她脸上投下斑驳的光影，像一张正在慢慢褪色的素描。

她把手机收好，没有回。指尖碰到帆布袋内袋里那张照片的折痕——纸张的边缘在低温下显得格外锋利，像一截露在墙外的旧水管，凉得扎手。

指腹上那道被镜片划出的细痕还在，在冷空气里带着一丝刺痛的凉意。她低头看了一眼那道红色的痕迹——很细，很浅，像一根被遗忘的线头。

她沿着人行道继续往前走。身后的阳光移过树冠，把她的影子从柏油路面上收走了。

她没有回头看。