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“藏好，别让人看见。”

十九抬起头，看着他。

那张脸上没什么表情，但眼睛里有东西。不是平时的空，是一种说不清的东西，像水底下的石头，沉沉的，看不清。

十九看见他的肩胛上缠着布，布上渗出血来，红的，洇了一大片。

他问：“你疼吗？”

影七说：“不疼。”

十九把这句话记住了。

不疼。

他见过影七受伤。被藤条抽的时候不疼，被人踢的时候不疼，流着血的时候也不疼。他从来不说疼。

但十九知道。

他说不疼的时候，就是很疼。

那天夜里，十九没有回自己的干草堆。

他抱着那把匕首，走到影七睡觉的地方，在他旁边坐下来。

影七已经躺下了，背对着他，肩膀上的布在月光下看得分明，那一大块洇开的血迹已经干了，变成暗褐色。

十九坐着，没有躺下。

他把匕首举到眼前，借着月光仔细看。

刃很亮，看得出磨了很久。柄上的粗布缠得很紧，不知道缠了多少圈。

他翻过来，翻过去，忽然看见柄上有什么东西。

刻痕。

两道。

很浅，但很清晰，是刀尖一下一下刻出来的。一道长一点，一道短一点，并排刻在那里。

十九看着那两道刻痕，看了很久。

他知道这是什么意思。

他知道。

长的那道是七。

短的那道是十九。

他把匕首贴在胸口，蜷起身子，侧躺着，面朝着影七的后背。

那个后背瘦削，脊梁骨凸出来，撑着一层薄薄的皮。肩膀上的伤口就在那里，离他很近。他伸出手，想摸一下，又缩回来。

他就那么躺着，看着那个后背，看着那两道月光下的轮廓。

“七哥哥。”他很小声地喊了一句。

影七没有动。

十九闭上眼睛。

影七没有睡着。

他听着身后那个孩子呼吸，很轻，很浅，像一只小动物。那把匕首被他抱在怀里，隔着空气，影七都能感觉到那份小心翼翼的珍惜。

他想起那十二天。