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它们在等。

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马蹄声从远处传来的时候，乌鸦终于飞了。

扑棱棱一片，黑压压腾起，在雨幕里盘旋两圈，又落在更远的枝头。

来的是人。

一队黑衣，策马疾驰。马蹄踏过泥泞，踏过枯骨，踏过乱葬岗的边缘，没有一丝停顿。

一共十三骑，黑巾蒙面，腰悬兵刃，雨水打在他们的斗篷上，溅开又合拢，像一群从雨里钻出来的鬼魅。

为首那人勒马时，其余十二骑齐齐停住。

然后有人说话——

“头儿，那边好像有个东西。”

鹰翎坐在马上，目光掠过那片枯树。

他看见了。

树下那一团，浅色的，不是尸骨，是披风。

马蹄声近了，停了。

有人跳下马，踩着泥水走过来。脚步声停在孩子身边，停了一会儿，然后有什么东西掀开了盖在他脸上的披风。

“是个孩子。”

“活的死的？”

“……活的。”

沉默。

另一个人说：“多事之秋，别惹麻烦。”

那个掀开披风的人没有说话。

孩子感觉到有什么碰了碰他的脸——粗糙的，温热的，手指。

那根手指停在他脸颊上，顿了顿，然后往下移，碰到了他的手。

孩子的手指动了动。

然后他攥住了那根手指——鹰翎低头看着那只手。

很小，还没有他半个手掌大，皮肤皱巴巴的，指甲软得像一层薄膜。但那五根小手指却攥得很紧，攥着他的食指，像攥着什么不能放的东西。

他见过很多死人。也见过很多快死的人。他们临死前的眼神、动作、表情，他都见过。但从来没有人这样攥过他的手。

像溺水的人抓住最后一根浮木。

他蹲着，雨淋在身上，没有动。

身后，下属又在催：“头儿，走吧，这地方晦气。”

鹰翎没理他。他看着那个孩子，看着那双阖着的眼睛，看着那张青白的小脸。

这孩子活不了。扔在这儿，半个时辰都撑不过去。就算带回去，也未必能养活。

但他攥着他的手指。

那么紧。

他沉默了很久。久到身后的下属开始不安，久到雨声好像都小了一些。

然后他把孩子抱了起来。

那团杏黄色的襁褓湿透了，沉甸甸的。孩子在他怀里动了动，攥着他的手指没有松开。

鹰翎低头看了一眼，把孩子裹进自己披风里，翻身上马。