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那孩子已经不喊冷了，也不说胡话了，就那么躺着，呼吸越来越浅，越来越慢，像一盏快要燃尽的油灯。

过了很久，他伸出手，握住了十九的那只手。

很烫。

很小。

像握住一只濒死的雏鸟。

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第七天早上，影七醒过来的时候，发现有什么不对。

他低头看。

十九睁着眼睛，正在看他。

那双眼睛不像前几天那样烧得发直了，清亮的，黑得像两汪潭。

十九就那么在影七怀里躺着，眼睛一眨不眨地看着他，看了很久。

影七没动。

十九也没动。

过了一会儿，十九开口了。烧了七天，嗓子哑得厉害，声音像砂纸磨过：

“你叫什么？”

影七没答。

十九又问：“我以后叫你什么？”

影七沉默了很久。

他从来不告诉别人自己的名字。在暗营里，名字没有意义，只有编号。

他是影七，他们是十九、二十三、四十一，活着的死了的，都是一串数字。

但他看着那双眼睛，忽然说不出拒绝的话。

“……七。”他说。

十九眨了眨眼睛。

“七。。。。。。哥哥？”

影七没答。

他也没否认。

十九笑了一下。

那笑容很浅，只是嘴角动了动，但那是影七第一次看见他笑。

烧了七天，瘦得皮包骨头，小脸还红着，嘴唇还是干的，但他笑了。

影七移开眼睛，不看他。

十九忽然伸出手，抓住他的袖子。

影七低头，看着那只手。

很小，很瘦，骨节分明。那只手抓着他的袖子，抓得很紧，像抓着什么不能放的东西。

影七没有说话。

他抬起手，把那五根小手指一根一根掰开，把袖子抽出来。然后他把那只手握在自己掌心里，握了一会儿。

十九的手是凉的。

他的掌心是暖的。

过了很久，影七把手松开，站起来。