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淬火（第1页）

忆明希的左手在抖。

不是冷，是痉挛。指尖捏着蘸水笔——落梵天特制的，笔杆缠了防滑砂布——抵在软砂纸上。第一笔，横。手腕一软，笔尖打滑，水痕拖出一道歪扭的弧，像条濒死的蛇。

他抽了口气，嘴唇抿成一条苍白的线。再写。竖。手指关节发出轻微的咔哒声，笔杆从指缝里滑出去，砸在桌面上，滚了两圈，停在桌沿。

忆明希盯着那支笔。他看不见，但他知道它停在哪里。他的左手在桌面上摸索，指尖撞到笔杆，攥住，重新捏起来。指节发白，指甲陷进砂布里，掐出四个月牙。

第二笔。竖。抖。水痕又歪了。

第三笔。撇。痉挛从手腕爬到小臂，像有根筋在皮肉底下跳。笔再次滑落。这次他没去捡。他的左手砸在桌面上，发出沉闷的响，额头抵着手背，肩膀在抖，没有声音，但胸腔在剧烈起伏，像一条离水的鱼。

落梵天不在。他去杀人了。

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天盛老宅的地下会议室里，灯很暗。

三叔公被按在椅子上，双手反剪，核桃串散落在地，珠子滚了一地，发出空洞的响。落梵天站在他面前，黑色西装，领带系得很紧，喉结在领口下滚动。他没写字，只是盯着三叔公，目光燃着火。

"梵天，"三叔公的声音在抖，"我是你叔公！你父亲在的时候——"

落梵天抬手，一个耳光。很响，像鞭子抽在肉上。三叔公的头偏过去，嘴角渗出血丝，老花镜飞出去，砸在地上，镜片碎成蛛网。

落梵天拿起笔，在便签本上写，一笔一划，很慢，很重，像刻进棺材板里："父亲死了。现在，我是落家唯一的声。你动忆明希，我让你连骨灰都留不下。"

他把纸拍在三叔公脸上，然后挥手。两个穿黑西装的人走过来，架起三叔公，往外拖。三叔公的皮鞋跟刮过地面，发出尖利的响，像指甲挠过玻璃。

"落梵天！你不得好死！你为了个瞎子哑子——"

落梵天又挥手。黑西装停下脚步，其中一人从口袋里掏出一块布，塞进三叔公嘴里。声音断了，只剩呜咽，像被掐住脖子的鸡。

落梵天拿起笔，在便签本上写了最后一行，举起来给会议室里剩下的五个人看："三天。所有反对者，要么签字滚，要么进去蹲。没有第三条路。我不是在商量，我是在通知。"

他把纸拍在桌上，转身往外走。走到门口，他忽然停下，回头，目光扫过那五个人的脸，像刀子在刮。没人敢抬头。

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忆明希在练发声。

周医生留下的训练手册摊在膝上，落梵天用左手替他翻成了盲文凸点。忆明希的手指按在那些凸点上，读懂了指令："气音练习。张口，气流从喉部缓慢送出，持续三秒。"

他张开嘴。气从肺里挤出来，撞在声带上的某个地方——那里术后水肿还没消，像一块被踩烂的泥。气流擦过，疼。不是皮肉疼，是神经疼，像有人用针在扎他的喉管。

忆明希的眉头皱紧，额头渗出细密的冷汗。他强迫气流持□□，两秒——喉咙猛地痉挛，他弯下腰，发出一声剧烈的、无声的咳嗽。没有声音，只有气流从嘴里喷出来，带着血腥味。他的左手按在喉咙上，指节发白，嘴唇抿成一条线，血从嘴角渗出来——他咬破了口腔内壁。

水杯在床头柜上。他伸手去够，右手。右手抬到一半，像被砍断了筋，沉重地砸回床单上，发出沉闷的响。他忘了，右手已经废了。

他改用左手。左手够到水杯，指尖在杯壁上收紧，端起。水很烫，他没感觉——味觉没了，触觉也在退化——但他知道烫，因为指尖的皮肤在发红。他喝了一口，水从嘴角漏出来，顺着下巴流进衣领，洇出一片深色的痕。

忆明希放下杯子，左手在床单上擦了擦。他重新张开嘴，气从喉部送出。一秒。两秒。三秒。

疼。像吞了一把碎玻璃。

但他没停。

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江野在长夜工作室的印机前，眼睛熬得通红。

软砂纸在滚筒下走过，发出沙沙的响，像蚕食桑叶。江野盯着出纸口，年轻气盛的眉宇拧成一个结，手里攥着一把裁纸刀，指节发白。

"左边留白两寸，"他对着电话吼，声音很大，像在用吼叫压住疲惫，"对，给左手写字用的！不是装饰，是功能！你懂不懂？！"

何木垣从里间走出来，手里端着一碗面，热气氤氲，模糊了他的金丝眼镜。他走到江野身后，把面放在机台上，手指按在江野后颈上，轻轻揉了两下。

"先吃。"何木垣说，声音温润，但不容置疑。

"等这批——"

"吃。"何木垣打断他，手指从他后颈滑下去，落在他腰上，轻轻按了一下，"面坨了，我重新煮。但你的胃，等不了。"

江野的肩膀僵了一下。他转过身，看着何木垣。金丝眼镜后的眼睛很静，没有责备，只有一种让人心安的暖意，像冬天晒过太阳的棉被。江野的喉结动了一下，端起碗，扒了一口，面条很烫，他嘶了一声，却没停下。