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第12章（第8页）

只有在那些真正的生死关头，比如那次被老头黑吃黑打了一枪，比如徒步穿越荒野时差点死在路上，比如帮派火并时子弹擦着头皮飞过的瞬间，只有在那种时候，他反而能睡得很沉。

因为那时候他的脑子没空去想那些有的没的，只有一个念头：活下来。

“那你有没有想过你睡不着的时候，你在想什么？”

高文想说他没在想什么，但他开口之前自己先愣住了。

他确实在想什么，他一直在想池浅现在在做什么，林潇潇过得怎么样，她有没有恨他，那个孩子有没有活下来。

他想知道答案，但同时又害怕知道答案。

这种矛盾像一根细线缠在他心脏上，死不了，但一直勒着。

“你看，你自己心里清楚得很。”老头放下茶杯，那双浑浊但依然透着智慧光芒的眼睛看着他，“你来这里三年了，钱有了，身份有了，地盘有了，但你没回去，是因为你不敢回去。你不敢面对那些被你抛弃的人，所以你宁愿把自己困在这片破地方，用枪和货和手底下那帮人来填自己的日子。但你填不满的，因为你在逃的不是追兵，是你自己的良心。”

那番话说得高文好一阵没接上话。

他想反驳，但他找不到可以反驳的点。

因为老头说的每一句都是对的，他确实在逃，从来的第一天就在逃，他用工作填时间，用危险填空虚，用钱填恐惧，但他从来没真正面对过那个最核心的问题，他到底想不想回去？

高文一开始以为他不想。他觉得自己已经在这里站稳了脚跟，已经过上了另一种生活，过去的人和事都应该被埋掉了。

但此刻，面对这个只认识不到两个小时的老头，他发现自己的喉咙像是被什么东西堵住了一样。

老头给他续了一杯茶，然后又坐了回去，重新闭上眼睛，像是刚才那番话只是顺手帮他拨了一下灯芯，并没有多用力。

高文坐在那把小板凳上，手里握着那杯还冒着热气的茶。

一个念头在他脑子里像气泡一样冒了出来，然后越来越多，越来越密，直到他再也无法忽视它们，如果他真的不想回去，他为什么要留着那条手链？

如果他真的不想回去，他为什么要在这三年里反复梦到同一个站台、同一张脸？

如果他真的不想回去，他为什么在听到“池浅”这两个字的时候，心里还会痛？

这些问题像是有人在黑暗中拉开了窗帘，阳光一下子涌进来，让他无处躲藏。

高文放下茶杯，站起来，又腿一软，直直地跪在了老头面前，额头重重地磕在水泥地上，发出一声沉闷的响。

“老爷子，谢了。我明白了。”

老头没有睁眼，只是摆了摆手：“明白了就去吧，别在这磕头了，地上凉。”

高文站起来，膝盖上沾了一层灰，他也没拍，转身大步走出那个小院。

午后的阳光迎面照在他脸上，有点刺眼，但他没有眯眼。

他穿过那条破败的街道，掏出手机，打开航空公司的购票页面。

手指在屏幕上悬停了几秒，然后他点下了“预订”按钮。

屏幕上跳出确认信息的时候，高文低头看着那条航线，从莫西哥比亚州到祖国，没有中转，直达。

他买的是最早的航班。

然后他锁了屏，把手机放回口袋里，伸手摸了摸自己的胸口口袋，那条红绳编的小手链还在，三年来他一直贴身带着，此刻那微凉的触感透过布料贴合在他左边的肋骨位置。

高文的脚步不自觉地加快了几分，走着走着变成了小跑。他要去收拾东西，然后把地盘上的那摊事交给那个老头，然后明天一早就去机场。

这趟回去他不知道该怎么面对那些人，不知道那些被他伤害过的人还愿意见他，但他必须回去。是为了不再逃了。

暮色正在从城市的边缘漫上来。高文走在回住处的街上，难得地发现自己胸腔里那颗一直悬着的心，好像正在一点一点地往回落。

今晚大概也还是睡不着，不是因为害怕了，是因为他要回家了。

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高文站在那条他走了十几年的巷口，发现自己在犹豫。

墨镜遮住了他大半张脸，可遮不住那种从骨头缝里渗出来的生疏感。

他离开这里的时候是一个刚满二十岁的青年，回来的时候已经是一个肩膀上有枪伤、手上沾过血、在异国他乡活过四年的人。

高文穿着一件普通的深色夹克，牛仔裤，运动鞋，看起来就像任何一个回老家过年的年轻人，他外套内侧口袋里装着两本护照，一本是真的，一本是备用的，现金分三个地方塞着，手机里存着好几个律师的联系方式。

这些习惯已经刻进他身体里了，就像左肩上那个弹孔的疤痕一样，即使回到这片和平的土地，也没法立刻消掉。