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第11章 没有推开（第5页）

他忽然有点想上前拉住她，不是出于保护，而是出于一种说不清的依恋——可他知道自己已经没有资格了。

他们在浅草寺逗留了一小会儿。

雷门的大红灯笼下挤满了游客，香火缭绕，烟雾从大香炉里升腾起来。

肖静学着别人的样子，把烟往自己身上撩，据说能去病消灾。

小峰站在几步之外，看着她闭眼祈祷的侧脸，轮廓还是很美，但眉间多了一道浅浅的痕迹——这五天里长出来的。

他心里猛地一揪。

她睁开眼，正对上他的目光，两人都愣了一下，然后同时避开。

“走吧，去别处逛逛。”肖静说。

两人漫无目的地沿着一条安静的街道往回走。

离开景区之后，人渐渐少了，两旁是住宅区，低矮的独栋房子被精致的小院围着，种着修剪成球状的山茶和罗汉松。

路上几乎没有行人，只有偶尔一辆自行车叮铃铃地从身边骑过。

空气里飘着一股浅浅的花香，大概是栀子。

转过一个弯，他们突然看见前方一户人家门前聚集着一大群人。

所有人都穿着黑色衣服——黑色的西服、黑色的连衣裙、黑色的和服——像一片乌云落在地面上。

门口摆着白色的菊花圈，挽联上的毛笔字弯弯绕绕，认不全但看得出是悼词。

敞开的和式门里，能看到一个小小的灵堂，正中央的黑色相框里是一张中年男人的照片，笑容温和。

是一场葬礼。不是那种在殡仪馆里匆匆办完的仪式，而是日式的家庭告别式，邻居、亲友聚在一起，低声交谈，神情肃穆。

小峰和肖静同时停住了脚步。他们站在十米外的一棵银杏树下，像被钉在了原地。没人开口说要走，也没人开口说要靠近，就那么愣愣地看着。

忽然，灵堂里传出一阵撕心裂肺的哭声。

那哭声像是从胸腔最深处挤出来的，尖锐、破碎、毫不克制。

所有人都转过头去，一个穿着黑色丧服的年轻女人跪在灵前，肩膀剧烈地抖动，头埋在手里，哭得浑身发颤。

她大约三十七八岁，身材纤细，挽着发髻，几缕发丝散落在耳边，脸上的妆容早就被眼泪冲花了。

旁边站着一个十二三岁的男孩，穿着黑色小西装，领带系得端端正正。

他没有哭，但嘴唇抿得发白，一只手扶着母亲的背，轻轻拍着，一下，两下，像在哄一个受伤的动物。

他的眼睛直直看着前方，眼神里没有泪，却有一种超越年龄的坚毅和悲伤。

那个画面像一把刀，同时刺进了小峰和肖静的心里。

小峰的眼睛紧紧盯着那个男孩。

他看着那只手——稚嫩的、骨节分明的手，一下一下地拍着母亲的背。

那只手很小，可落在她背上的分量却很重。

他想起了自己十二三岁的时候，妈妈有一次生病发高烧，他也是这样坐在床边，笨拙地用手背探她的额头，然后去倒水、拿药，学着她的样子哄她：妈，别怕，我在这儿。

那时候他是纯粹的，干净的，一心只想保护妈妈。

如果那天晚上没有发生那些事，如果他还是那个孩子，现在站在东京的街头，看到这一幕，他大概会转头对妈妈说：那个女人好可怜。

然后妈妈会轻轻叹一口气，拉着他离开。

他会在心里默默祝福那个男孩，然后很快忘记。

可现在他回不去了。

他不再是那个干净的儿子。