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第1章 少偶（第9页）

“那不是漏。”她说。声音不高，但也没有刻意压低。“我是自己追上去的。”

“自己追的？”因克旁边的女猎人抬了抬眉毛。

她叫珐拉，和因克搭档了七年，性格比因克更直，嘴也更毒。

“我们听说是主力把那东西赶进林子的，主力在前面拼，你在后头捡现成。然后回来吹了一晚上说枪好。好枪怎么不等主力到了再开，非得一个人抢功？”

桑多涅的嘴唇动了动。

她想说——她没有抢功。

是公会的人在队内通报里写了“桑多涅猎人独立完成击杀”，不是她自己写的。

她的枪确实响了，银弹确实打中了，心脏确实是炸掉了一半。

她看见那个女人倒在月光里，那些枯叶上的血不是假的，硝烟灌进鼻腔的刺痛也不是假的。

但她发现这些话一条都说不出口。

不是因为站不住脚。

是因为她看见了其他人的眼神。

大厅里醒着的人都停下了手里的动作，姿势各异，但眼神全是同一款的——那种不算敌对也不算恶意的、仅仅只是“不把你当自己人”的目光。

就好像她站在这间大厅里，脚下踩的不是和别人一样的石板，而是一层随时会碎掉的薄冰。

她转身出去了。

没人叫她回头。

她把今天一整天都耗在了靶场后面的废料堆旁边。

枪管需要冷却的时候她就蹲在墙根底下翻那些被公会淘汰的旧零件。

手弩的废扳机堆了半箱子，弹簧倒是大部分还能用。

她把弹簧一根一根拆出来摊在布上，用手指按压测试弹性，挑出力度合适的收进腰袋里。

风把靶场那边的声音断断续续地刮过来。有人射中了靶心在骂脏话欢呼，有人在做射击示范，嗓门大到越过一整片石墙都能听见每一个字。

“手弩最重要的就是腕力——腕力不够你射个屁。弓弦拉不到位你打出去是给人挠痒痒呢？所以有些小身板的就不要做梦了，回厨房捏面团去！”

一阵哄笑。

桑多涅捏着手里的弹簧，指甲陷进掌心压出了指甲盖大小的白印。

弹簧隔着皮手套在她指间慢慢恢复原状，一圈一圈的金属线圈在阳光下反射出很淡的冷光，像一条蜷缩着的小蛇。

她没去反驳。

她去不了。

去了也没用。

她的腕力确实不够，体型确实偏小，基础体能测试的成绩单还贴在公会公告栏上，任何人都可以指着倒数第三那个名字笑。

她花两年造了一把枪来对抗自己身体的局限，但那些人不在乎她解决了什么问题。

他们只在乎她的解决方案和他们不一样，不一样就是排异。

她站起来，把捡好的零件收进包里，走了。

回到石头小屋的时候已经是傍晚。

夕阳从唯一的窗户斜打进来，把满桌的图纸染成了橘红色。

桑多涅推开门，没有第一时间点灯。

她靠在门板上，后脑勺贴着冰凉的木头，闭着眼睛深吸了两口气。

然后她记起来衣柜里现在住着什么东西，嗯，不是什么东西，是什么人。

她的眼睛猛地睁开。

屋里很安静。

工作台上的扳机和弹簧还是她早上走的时候摆的那个位置，水盆里的水面纹丝未动，窗户的栓子也没被碰过，但衣柜的门——她明明早上出门前把门关严实了——现在开了一条缝。