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陆仁（第3页）

河对岸就是集市。他走过桥的时候，桥板在他脚下吱嘎作响，摇晃的幅度不像是正常木桥该有的弹性，更像是整座桥在评估他的分量。他低头看了一眼河水，水面上映不出他的脸，只映出一个模糊的人形轮廓——那个轮廓的比例和他的身形差不多，但高度比正常反射应该有的位置要低一些，像是有什么东西在水面以下几寸的地方替他顶着那张皮。

他过了桥，集市就到了。

这是他在那界见过的最大的集市。两条街交叉成十字，沿街全是摊位，有些搭着布棚，有些就是一块破布铺在地上。人很多，声音很杂——有人在讨价还价，有人在叫卖，有人在哭。卖的东西五花八门：粮食、布料、兵器、药草，还有他每次看到都会把目光移开的那个摊位——那个摊位什么都卖。女人、孩子、器官。那些被卖的孩子不哭，只是安静地坐在那里，膝盖上放着一个馒头或者一个窝头，那是摊主给他们的最后一口饭。

陆仁穿过人群，在一个卖干粮的摊位前停下来。他想买点干粮，补充一下帆布袋里快见底的士力架库存。摊主是个中年男人，左眼瞎了，眼眶里没有眼珠也没有蒙眼罩，就是那么空着，黑洞洞的，像被挖掉一颗纽扣之后忘了缝上。

“炊饼怎么卖？”陆仁指着摊上的粗面饼。

“三文一个，五文两个。”摊主用一种带着浓重鼻腔的声音回答，他的鼻梁是歪的，像是被人打碎过又长回去的。

陆仁正打算再问，旁边传来另一个摊主的声音，更大、更浑厚，盖过了所有叫卖声：“——我说过了，四十文，少一文都不行。”

他转头看过去。声音来自斜对面的一个摊位，摊位后面坐着一个女人，身板很宽，下巴上有一颗痣，痣上长着一根毛，她一说话那根毛就跟着抖动。她面前站着一个人，从这个角度看不清那人的脸，只看得出是个矮个子，背有点驼，穿着一件到处是补丁的短褐。那人的手放在摊位上，正往摊主那边慢慢推着一个布包。布包打开，里面是几枚铜板，还有一些碎银子——很小块的碎银子，薄得能透过边缘看到布的颜色。

“我只有这些了。”那个人说。声音很哑，但能听出是个年轻女人，喉咙里像是被什么东西堵着，每个字都要从堵着的地方挤出来，带着一种沉甸甸的潮湿。

“这些不行。”摊主把布包推回去。“加上刚才那几枚，还差十二文。你孩子病成那样，这药你买不起就别买。下一个。”她冲着外面喊，声音里没有恶意也没有善意，只有一种日复一日重复同一句话才会练出来的枯燥。

年轻女人没走。她站在摊位前，手还搁在台面上，手指微微蜷着，像一只不太会求人的猫在用自己最笨的方式表示还需要留在这里。她的背弓得很厉害，不是天生的驼背，是那种长期劳累之后肌肉再也撑不住脊骨的姿态。陆仁从侧面能看到她的侧脸，眉毛很淡，嘴唇干裂起皮，颧骨的皮肤上有一道被冷风吹出来的红。她的眼睛看着那包药，又看着自己面前那个被推回来的布包，嘴唇动了动，没有声音。然后她低头看了看自己的手。

她的手很粗糙，关节粗大，指甲缝里全是黑的——不是脏，是长期用手在土里刨食留下的洗不掉的颜色。她看了很久，然后把左手放到摊位上，五指张开。她的手背很瘦，能清楚地看到每一根掌骨的轮廓，皮肤薄得发青，手腕往上三寸的位置有一圈淤青，不是被打的，是长年累月被什么东西反复摩擦之后渗进真皮层的色素沉淀。她看着自己的手，那个眼神陆仁很熟悉——他在自己第一次切手指之前，也在那个客栈柜台上看过自己手背上的骨节。

她知道自己在看什么。

她在看自己的手指值多少钱。

摊主注意到了她的视线，嗤了一声，说：“手指也行。你那几根手指粗，算你十文一根。切一根，加上你的碎银子，药拿走。不过话说在前头——”她从那堆药包旁边拿起一把豁了口的柴刀，刀背上有干涸的血渍，但刀刃保养得很好，薄薄的刃口在灰蒙蒙的天光下带着一丝寡淡的反光。“我这不赊账。”

年轻女人看着那把柴刀。她没发抖，也没往后退。她的表情很平静，像在做一道算术题——手指，十文。药，十二文的缺口。切一根，还剩八文的碎银子，够给孩子买一个炊饼。

“我切。”

她说这话的时候，陆仁已经走过去了。他本来不想管的——在那界待久了，他知道自己不能每次都替别人付。他自己也要留着小物品撑过接下来的日子，他的口袋里只剩一根士力架和一把折叠刀，帆布袋里也只有三根存货和几包辣条。但他在那个女人的声音里听到了一个东西：不是绝望，是计算完了之后那种轻飘飘的笃定。她在算自己的手指，算得很快，很准，像是已经在心里演练过很多遍，只是到今天终于轮到她了。这种笃定比绝望更难忍受。

“等一下。”他把手伸进帆布袋，摸出那根士力架，放在摊位上。“这个值多少？”

摊主拿起士力架看了看。她没见过这东西，但她见过陆仁——之前他在另一个摊位用士力架换过情报，那个摊主后来四处跟人说“有个外地人带着一种很甜的肉”。所以她在盯着士力架看了两秒后，就用手掂了掂，说：“很轻。值五文。”她用指甲在包装袋上划了一下，塑料包装发出一种她没有听过的声响，让她皱了一下眉。

“加上她的碎银子，够那包药了吗？”

摊主算了算，又看了看陆仁脸上的表情——他说这话的时候没有在笑，这在他是反常的。然后她点了点头。她把柴刀放回摊位下面，拿起那包药往年轻女人那边推了推。药包是粗纸包的，麻线缠了两道，纸面上印着一块暗褐色的渍痕，不知道是药汁渗出来的还是别的什么。

年轻女人看着那包药，手还放在摊位上没动。她的手指还张着，指甲缝还是黑的，指节还在微微发抖——不是怕，是刚才下决心要切的时候，身体已经把疼痛提前预演了一遍，现在忽然不用切了，手指不知道该往哪里放。她愣了足足三秒，然后一把抓住药包，转头看着陆仁。她的眼睛很亮，眼眶里全是泪，嘴唇哆嗦着说不出话。她可能想说什么感激的话，但她太久没跟人好好说过话了——上一次可能还是她丈夫还在的时候，但她的手上没有戒指，也没有戒指戴过的痕迹，说明她丈夫走了比死了更久。

“快去给孩子煎药。”陆仁说，然后拎着帆布袋转身走了。他没有回头看那个女人，因为他知道如果多看一眼，自己会想到一些不该想的事。比如那个女人的背影很像他奶奶。很瘦，背着很重的东西，却不太容易被人注意到。

他拐进另一条巷子，呼吸了一下，然后把刚才那个人情从脑子里暂时清掉。他继续往集市中心走，因为老妇人说过，阿七以前在这一带出没过。他还记得客栈掌柜说的——“洛邺城里有个认识你的人”。他需要找到阿七，然后问出那个认识自己的人在洛邺的什么地方。

他在集市里挤了半天，问了好几个摊贩，都没有人记得阿七。他们只记得“彩云班”的名字，但不知道那个戏班的散兵游勇去了哪里。一个卖草鞋的老头告诉他，前几年倒是有个唱武生的在这一带出现过，但后来就不知去向了。不过老头说，如果他要找人打听消息，去找“那个耳朵上别着三根针的人”，那人是这一带消息最灵通的。至于三根针在哪片混，老头也说不清楚，只说他总在集市里出现，但每次出现的位置都不一样，如果你需要找他，只能一直走。

陆仁继续在集市里走了半圈，没有找到阿七的任何线索，但他注意到了一件别的事——他今晚的住处还没着落。集市散得很晚，但不会过夜，天黑之前如果找不到地方住，他就只能睡在路边。他把手伸进口袋，摸了摸身上还剩的东西：一个打火机，一把折叠刀，一包没拆的辣条，一板创可贴。帆布袋里还有两根士力架。

他知道这些不够。

不是不够换一碗面，是不够换一个安全的地方过夜。集市的客栈价格比路边茶棚贵很多，至少二三十文一晚。他正在盘算要不要用打火机去跟客栈掌柜磨一磨，斜前方的一扇门“吱呀”一声推开了。

他抬头，看到一块褪了色的布招子在昏光里晃荡。四个字，手写的，笔画歪歪扭扭，像是喝醉的人用手指蘸了炭灰划拉上去的。

**本店概不赊账。**

招牌下面站着一个男人，不高，精瘦，颧骨上有一道竖着的旧刀疤，从眼眶下方一直拉到嘴角。他穿着一件灰扑扑的短褐，袖子卷到肘弯，露出的小臂上有两个并排的文身，是手工墨刺的，因为年代的缘故已经洇开，看起来像两团墨渍而不是两行字。他把擦桌布往肩上一搭，动作很快，不像是迎客的殷勤，更像是打烊之前必须完成最后一道工序的伙计。然后他抬起眼，看着陆仁。

“住店？”

陆仁的手停在帆布袋的拉链上。他没说话，只是看着那四个字——本店概不赊账。那几个字写得很难看，“赊”字的偏旁太大，把“账”字挤到了一边，像是一个本来字就写得不好的人写到这一笔的时候手还在抖。他盯着那几个字看了几秒，然后把目光移回客栈老板脸上，又越过老板的肩膀看向客栈大堂——大堂里烧着一盏油灯，光线很暗。借着那一点微弱的灯光，他看到柜台后面的墙上钉着一块木牌，木牌上用同一种笔迹写着几行字。字很小，有些笔画已经糊了，但他眯着眼睛看了几秒之后，看清了最后一行：

“手指——十文，牙齿（后槽）——五文，血（碗）——二十文。”