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第3章 杨小江（第9页）

老耿正弯着腰铲院子中间的雪，铁锹一起一落，铲起来的雪堆在石榴树下，堆了半人高。

太阳出来了。雪地反射着刺眼的白光。春草眯起眼睛，看见远处的屋顶上、树冠上、麦草垛上，全是雪。世界变成了一张白纸。

老耿直起腰，看见她站在门口。

“粥煮好了。”他说，“在锅里。我去还肉。”

他把铁锹插在雪堆里，走到灶房横梁下，把那块猪肉取下来。肉冻了一夜，硬邦邦的，草绳上凝着白霜。他把肉夹在腋下，往外走。

“吃了饭再去。”春草说。

“回来吃。”

老耿推开院门，走进了雪地里。

他的背影在雪光里显得格外大，格外沉默。

春草站在灶房门口，看着他沿着铲出来的小路走出去，拐过村口的老槐树，不见了。

她回到灶房，揭开锅盖。

粥里放了小米。

黄澄澄的小米和苞谷面煮在一起，上面飘着几颗红枣。

枣是她去年秋天晒的，一直没舍得吃，塞在灶台底下的瓦罐旁边。

她不知道老耿是怎么找到的。

她盛了一碗粥，坐在灶前喝。小米粥又香又甜，咽下去，胃里暖洋洋的。她喝了一口，停下来，看着碗里的粥。

眼泪忽然掉下来了。

一颗，两颗，掉进碗里，在粥面上砸出小小的坑。她没有擦。她端着碗继续喝，一边喝一边掉眼泪，眼泪和粥混在一起，咸的，甜的，分不清。

她想起大壮从来没给她煮过粥。

她想起杨小江的眼镜片上那片雾气。

她想起老耿叫她“春草”时，声音里那种粗糙的、被石头磨了一辈子的温柔。

她把空碗放在灶台上，站起来，走向灶台下面。

她把那块松动的砖取出来，摸出布包里的二十三块钱。

然后又摸出那个瓦罐，把里面的杂志取出来，抽出最底下那本新的——她还没翻过的那本。

翻开第一页。

是一行字。钢笔写的，端端正正，是杨小江的笔迹。

“第九期，《人生》。路遥。”

下面还有一行小字，字迹更轻一些，像是犹豫了很久才写上去的：

“这篇你一定要看。”

春草合上杂志。她把杂志放回瓦罐，把瓦罐放回去，把砖塞好。然后她站起来，走到灶台前。

灶膛里的火在烧。灶王爷坐在烟雾里，面容模糊。

她在灶前站了很久。